RELATOS CON CAFÉ

Tras las huellas de Machado (Intro 1)

2011-01-19T04:20:00.000-08:00

Aprovechando la lectura de la Antología poética de machado, me gustaría hacer un resumen de su trayectoria y obra mientras sigo desde su principio su guía de lectura.

Antes de ponerme en faena, veo muy a bien considerar la figura de Machado, quien es y como vivió. Pero no me gustaría alargar demasiado la introducción así que simplemente pegare aquí su autobiografía, escrita por el mismo, porque¿ quien si no el mismo poeta puede ilustrarnos breve mente quien es.?

Nací en Sevilla el año de 1875 en el Palacio de la Dueñas. Anoto este detalle no por lo que tenga de señorial (el tal palacio estaba en aquella sazón alquilado a varias familias modestas) sino por la huella que en mi espíritu ha dejado la interior arquitectura de ese viejo caserón. En mi próximo libro hablo de él, sin más datos que mis recuerdos infantiles.

Desde los ocho a los treinta y dos años he vivido en Madrid con excepción del año 1899 y del 1902 que los pasé en París. Me eduqué en la Institución Libre de Enseñanza y conservo gran amor a mis maestros: Giner de los Rios, el imponderable, Cossío, Caso, Sela, Sama (ya muerto), Rubio, Costa (D. Joaquín – a quien no volví a ver desde mis nueve años -). Pasé por el Instituto y la Universidad, pero de estos centros no conservo más huella que una gran aversión a todo lo académico. He asistido durante veinte años, casi diariamente a la Biblioteca Nacional. En 1906 hice oposiciones a cátedras de francés y obtuve la de Soria donde he residido hasta agosto de 1912, con excepción del año 10 que estuve en París, pensionado para estudiar filología francesa. Estudié en el Colegio de Francia dos cursos (Bedier y Meillet). En 1909 me casé en Soria (Iglesia de Santa María la Mayor) y enviudé en 1912. En 1º de noviembre del mismo año fuí trasladado a Baeza donde actualmente resido. No tengo vocación de maestro y mucho menos de catedrático. Procuro, no obstante, cumplir con mi deber. Mis lecturas han sido especialmente de filosofía y de literatura, pero he tenido afición a todas las ciencias. Creo conocer algo de literatura española. Tengo una gran aversión a todo lo francés, con excepción de algunos deformadores del ideal francés, según Brunnetiére. Recibí alguna influencia de los simbolistas franceses, pero ya hace tiempo que reacciono contra ella.

Tengo un gran amor a España y una idea de España completamente negativa. Todo lo español me encanta y me indigna al mismo tiempo. Mi vida está hecha más de resignación que de rebeldía; pero de cuando en cuando siento impulsos batalladores que coinciden con optimismos momentáneos de los cuales me arrepiento y sonrojo a poco indefectiblemente. Soy más autoinspectivo que observador y comprendo la injusticia de señalar en el vecino lo que noto en mí mismo. Mi pensamiento está generalmente ocupado por lo que llama Kant conflictos de las ideas trascendentales y busco en la poesía un alivio a esta ingrata faena. En el fondo soy creyente en una realidad espiritual opuesta al mundo sensible. Siento una gran aversión a todo lo que escribo, después de escrito y mi mayor tortura es corregir mis composiciones en pruebas de imprenta. Esto explica que todos mis libros estén plagados de erratas.

Mi gran pasión son lo viajes. Creo conocer algo algunas regiones de la Alta Castilla, Aragón y Andalucía. No soy muy sociable, pero conservo afecto a las personas. He hecho vida desordenada en mi juventud y he sido algo bebedor, sin llegar al alcoholismo. Hace cuatro años que rompí radicalmente con todo vicio. No he sido nunca mujeriego y me repugna toda pornografía. Tuve adoración a mi mujer y no quiero volver a casarme. Creo que la mujer española alcanza una virtud insuperable y que la decadencia de España depende del predominio de la mujer y bsu enorme superioridad sobre el varón. Me repugna la política donde veo el encanallamiento del campo por el influyo de la ciudad. Detesto al clero mundano que me parece otra degradación campesina. En general me agrada más lo popular que lo aristocrático social y más el campo que la ciudad.

El problema nacional me parece irresoluble por falta de virilidad espiritual; pero creo que se debe luchar por el porvenir y crear una fe que no tenemos. Creo más útil la verdad que condena el presente, que la prudencia que salva lo actual a costa siempre de lo venidero. La fe en la vida y el dogma de la utilidad me parecen peligrosos y absurdos. Estimo oprtuno combatir a la Iglesia católica y proclamar el derecho del pueblo a la conciencia y estoy convencido de que España morirá por asfixia espiritual si no rompe ese lazo de hierro. Para ello no hay más obstáculos que la hipocresía y la timidez. Ésta no es una cuestión de cultura – se puede ser muy culto y respetar lo ficticio y lo inmoral – sino de conciencia. La conciencia es anterior al alfabeto y al pan. Admiro a Costa, pero mi maestro es Unamuno.
He publicado un tomito de versos en 1903 refundido con nuevas composiciones en 1907 “Soledades, Galerías, y otros poemas” y otro volumen “Campos de Castilla” en 1912. Tengo casi terminados tres volúmenes “Hombres de España”, “Apuntes de paisaje”, “Cantares y proverbios” que irán saliendo sucesivamente.

Se han ocupado de mis versos con elogio muy superior a mi mérito Unamuno, Azorín, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, Marquina, Acebal, González Blanco, Carner, Baquero, Candamo en periódicos y revistas y Rubén Darío en su libro ” El Canto Errante”.

Dos poemas de Antonio Machado

2011-01-18T10:44:00.000-08:00

III
La plaza y los naranjos encendidos
con sus frutas redondas y risueñas.
Tumulto de pequeños colegiales
que, al salir en desorden de la escuela,
llenan el aire de la plaza en sombra
con la algazara de sus voces nuevas.
¡Alegría infantil en los rincones
de las ciudades muertas!...
¡Y algo nuestro de ayer, que todavía
vemos vagar por estas calles viejas!

LXXVII
Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
-Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.

Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tu eres la nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Filmografía del Tiempo Ausente [Capitulo 1]

2011-01-13T14:15:00.000-08:00

Jorge llega otra vez cansado del trabajo a casa
esta vez esta terriblemente agotado,
lleva todo el día actualizando un software obsoleto
del año catapunchimpum.
No tiene muchas ganas de nada
y cada vez se encuentra mas ausente.

Sube por el ascensor hasta el octavo,
se mira en el espejo, cansado y bostezando.
Allí esta el bien peinado y trajeado,
con su corbata y su camisa blanca e impecable.

Tiene ganas de subir a la azotea
con su ordenador del trabajo
y estamparlo contra el suelo de la calle.
Contestar el teléfono y poder decir
“¿Si es usted tan inútil
porque diablos se compro un ordenador?”

Su vida es un estress continuo
acaba con el los fines de semana
y lo deja cansado.
Y los días se suceden uno a uno,
idénticas copias fabricadas en serie.
La misma silla, el mismo ordenador, la misma oficina,
los mismos clientes tan incapaces de saber nada.

Por fin el ascensor llega a su piso.
Jorge contempla el rellano y lo ve vacio
aunque demasiado limpio de lo normal.
Mientras abre la puerta de su piso
ve salir a la vecina con muchas prisas.
Ella tiene que tener su edad pero a penas
la conoce de nada, a pesar de que parece muy amable.
Le saluda brevemente con una sonrisa
y entra dentro de su casa.
El sabe que ella es demasiado inalcanzable.

Lo primero que hace es dejar su chaqueta en una silla.
Se descalza y tira sus zapatos por la habitación
sin preocuparse donde o como han caído.
Se desnuda y se quita ese pesado traje,
después se pone un chándal
y entonces se siente cómodo y libre.

Se acerca a la cocina y coge un refresco.
Como vive solo tiene toda su casa perfectamente ordenada.
Quizás sea esa una de sus manías como informático,
esa y programar con fondo negro y letras claras.

Como esta acabando el invierno apenas hace frió fuera
así que se permite la licencia de ir al balcón
y asomarse a contemplar la ciudad desde lo alto.
Desde allí casi todos los edificios parecen altos e iguales,
como panales de abejas, aglutinados.

Hace mucho que necesita unas vacaciones.
Los sueños que trajo los primeros días
se habían perdido entre los edificios
de esa asquerosa ciudad y la rutina que los envuelve.
Añoraba el pueblo y añoraba sus sueños,
pero eran demasiado imposibles,
mil veces mas que su vecina,
tanto como es de pequeña una piedra en el camino
comparada con una catedral.

Desde siempre había querido montar algún negocio
en su pueblo natal, pero eso no tenia futuro alguno.

Pero su frustración no se la llevaba el viento,
escribía y escribía con rabia,
eso era su segundo talento
y su vía de escape.
Las cosas le iban bien cuando escribía artículos
para el fazine de Kar.

…

Oscar despierta sobresaltado.
Se había quedado dormido en una de las mesas de el fondo.
Al parecer y menos mal nadie se había dado cuenta.
Enseguida cogió su cámara, pero no había nada que fotografiar.

Alguien se había colado en la boda
y lo habían descubierto
en el momento en el que todos los comensales del banquete
están los suficientemente bebidos
como para hacer algo de lo que luego arrepentirse.

El padre de la novia, un madridista de pura cepa,
con puro en boca y copa a rebosar en la mano
de algún wisky caro,
había descubierto al intruso
tirando los tejos a una prima lejana
y contando chistes malos sobre su equipo.
Así que cuando su engaño cayo por su propio peso
el padre se lanzo al cuello del intruso
y se armo el belén...

Aunque todo lo que se salia de la rutina diaria
era bien recibido en su vida,
Oscar veía con resignación que todo el trabajo de su vida
solo le servia para acabar como fotógrafo
en las bodas mas surrealistas.

Sus sueños habían quedado ya muy atrás
y su vida se hacia muy pesada.
El llego a aquella agencia de fotos de barrio
de una ciudad de provincias,
supliendo a su tío que estaba a punto de jubilarse.

Su tío le había enseñado todo lo que sabia en fotografiá,
era un ejemplo a seguir
y casi como su segundo padre.
El fue quien le enseño a trabajar en el mundo de la BBC
(Bodas, Bautizos y Comuniones).

Pero a el no le gustaba ese mundo
lleno de falsedad y despilfarro.
De gente que gastaba mas de lo que debía,
que bebía mas de lo que podía
y que aparentaba estar mejor de lo que realmente estaba.

Así que sus fines de semana los ocupaba
asistiendo a los mejores momentos
de las personas que ni si quiera conocía
y que fácilmente olvidaba.
Y entre semana encerrado en el estudio
o atendiendo a los clientes,
siempre a la sombra de un encargado.

Ese era y no era su mundo,
le llenaba tanto como le hacia sentir vacío.
Pero su ilusión era otra,
era ir a su pueblo y fotografiarlo entero
como lo hacia de niño con su tío.

Cuando el jolgorio se calmo
y el intruso se había ido con posiblemente algo roto,
empuñando una de sus mil sonrisas fingidas,
cogió la cámara y siguió con su trabajo.

Hoy tenia hambre,
así que a diferencia de otros días
comió su trozo de tarta.

La boda seguía y algunos parientes
bajo el efecto del alcohol no paraban de hablar
sobre asuntos que poco le importaban
pero que debía de escuchar por educación.

…

Kar se levanto a eso de las doce
aunque sabia que apenas había dormido.
Para desquitarse de su atontamiento matutino
se pego una ducha de agua fría
y desayuno con un extra de café.

Bajo a por el periódico del día
y en casa se leyó las noticias
de alguna web de información alternativa por Internet.
Después ordeno un poco su cuarto.
Su piso lo compartía con algunos compañeros de trabajo.
Por costumbre, nunca se comía en el piso.
Así que cuando vio que eran casi las dos
bajo a el garito para ir a comer.

Su jefe y otro camarero estaban preparando la comida
y el otro camarero estaba hoy encargado de limpiarlo todo.
Así que se sentó en uno de los taburetes pequeños
al lado de una mesa pequeña también
de madera oscura y desgastada de vieja que estaba.

No era usual ver el garito tan limpio y vacío,
pero uno se acostumbraba,
era casi como su segunda casa.

Hoy tocaba espaguetis
todo iba como siempre
hasta que en mitad de la comida
el dueño del garito saco unas cuantas revistas pequeñas
de una mochila que tenia apoyada en una pared.

- Estos son los últimos ejemplares Kar.
Y son un éxito. El hijo del alargao
que estudia en la universidad
dice que se los quitan de las manos.

- Cojonudo. - Respondió Kar.

- Tio lo dices como si te importara una mierda.
Tu y tu otro amigo tenéis talento.
No me quiero ni imaginar como serian tus historias
si realmente las pudieses rodar...

- Ese es el puto problema, que no puedo rodarlas
así que hasta que no las ruede serán guiones
y los guiones solos no valen una puta mierda.

El jefe cayo porque sabia que Kar tenia razón.

La noche cayo y después de cenar en un kebab
Kar bajo a hacer su turno de noche.

Los sueños de su vida
se habían escapado por las alcantarillas
de esta ciudad que tanto odiaba
como le volvía loco.
Toda su vida había querido rodar una película
y huir de su pueblo.
Un día huyo de su pueblo
y dejo su vida atrás.
Gastando sus noches como camarero
consigo ahorrar lo mínimo
para poder rodar algo decente.

Pero nunca ganaba ningún concurso,
su talento se desperdiciaba
y cada idea la debía de tirar o escribir
por falta de presupuesto.

Ahora allí estaba, currando en un garito
sin apenas para pasar el mes.
Cambiando sus sueños
por unos de tercera
como el escribir historias
en un fazine underground.

No volverás a Villaespino

2010-12-14T06:48:00.000-08:00

Hoy traigo una vieja perla encontrada rebuscando por mis correos antiguos.
No volverás a Villaespino es de los primeros relatos que escribí. Aunque este se lo pase a un colega para un trabajo. Después de los años leyéndolo me da la impresión de que estoy leyendo el texto de otra persona.
Espero que lo disfrutéis.

El amanecer se cernía sobre Villaespino, tal y como había hecho siempre. Los tempranos rayos de sol se colaban entre las piedras cubiertas de hierba restos de un glorioso pasado. Allí donde acostumbraba a haber bullicio y actividad, donde transcurría la vida, junto al hogaril. En ese lugar donde se habían contado tantas y tan buenas historias de las frías noches de invierno hasta las frescas noches de verano. Pero esas voces se perdieron ya en el silencio. Nada es como entonces, los campos ahora marchitos y sin vida no son ni un reflejo de lo que fueron ayer. Los viejos aperos de labranza toscos y pesados se amontonaban en los almacenes, testigos de antiguos esfuerzos y sacrificios ahora cubiertos por polvo y telarañas. Ningún alma por ese sitio, ya casi propiedad exclusiva de matorrales, hierbajos y telas de araña. Los recuerdos bajaban tristes y solitarios por los viejos caminos y senderos sepultados entre malas hierbas. Hace mas de veinte años murió el ultimo habitante de aquel pueblo, solo y triste pero orgulloso. “El ultimo de Villaespino” lo llamaron. El ultimo, porque hubo un primero y muchos después. El hambre, la enfermedad y la falta de trabajo mermaron aquella población. La gente marchaba a la ciudad en busca de trabajo, para unos era dejar atrás una vida de recuerdos, para otros una oportunidad del destino. Así uno a uno los habitantes de la antigua y noble villa de Villaespino fueron abandonándolo. La soledad campaba a sus anchas y faltaba vida. Ningún niño volvió a pisar Villaespino. Las historias se perdieron, la lengua, la identidad, las experiencias, las vidas, las costumbres...

Sentado en lo que antaño fue el banco de la plaza mayor, mire el desolado paisaje. “Bienvenido al pueblo de Villaespino, aunque Villaespino nunca volverá para saludarte.” Pensé para mis adentros. Me levante y respire hondo, en mis manos llevaba una enorme llave oxidada ya por el paso del tiempo, la llave de la casa de la familia. La misma llave con la cual abrieron la misma puerta mis padres, mis abuelos, los padres de mis abuelos...y así hasta que se pierde la memoria. Mi padre me dejo en herencia aquella llave junto a un montón de historias y recuerdos. Recorrí las calles hasta llegar a mi coche. Me costo salir de aquel sitio, tenia la sensación de que el pueblo me miraba con pena, como si fuese la ultima persona a la que mirase un moribundo en su lecho de muerte apurando sus últimos segundos de vida. Villaespino estaba acabado, recibió resignado su sentencia de muerte mucho antes de que yo pisara aquellas tierras.
Aun así saliendo ya del pueblo me pregunto si volveré a pisarlas o mis pasos pasaran al olvido.

Poema 21

2010-12-03T01:45:00.002-08:00

DUERMEVELA PARA LA NOCHE

Dormiré otro día
y empapare de tinta
mis sueños.
Para encontrarlos
al pie de mi cama
todas las mañanas.

Cuando la rutina
venga a buscarme
y me meza en su
insulsa noria,
que a ninguna parte va
girando eternamente.

Reiré como un tonto
o un loco.
Reiré como alguien
que si vive.
Porque a los pies de mi cama
encontré unos zapatos viejos,
recubiertos de harapos,
débiles y acorazados
al mismo tiempo.
Sueños
pesados como el acero
y ligeros como la pluma
y la mano que los escribe.

Poema 20

2010-12-03T01:45:00.000-08:00

DESAPRENDERTE ENTERA

Quiero desaprenderte entera.
Desaprender tus ojos,
tu pelo, tus labios,
tus gestos, tus manos
y tus bellezas...
Pero no puedo.

Olvide el resto
y solo me queda
tu maldito recuerdo.
Indomable y rebelde
ante la guadaña del olvido.

Pero no puedo ir a buscarte
si vives en la nada.
Porque donde estas tu y la locura
antes solo estabas tu y el resto
de cosas mas fáciles
de olvidar que tu.

Poema 19

2010-12-02T00:26:00.001-08:00

A LA ESPERANZA

Esperanza no te rindas.
Rindase la vida,
la razón,
el amor
o la cordura.
Pero no tu...

Sigue de pie intacta,
para que todo siga
sin tener y teniendo
a la vez sentido.

El que cante a la esperanza
le cantara a la vida.
Y el que no a la muerte
y muera.

Que nunca es tarde
cuando la esperanza
es eterna.

Poema 18

2010-12-02T00:25:00.001-08:00

PIENSO

Pienso en no pensar en ti.
Pero eso es un acto de cobardía.
Dar la razón a la luna
que riéndose me espiá
mientras yo borracho,
recojo del suelo
los trozos de mi rota esperanza.

Poema 17

2010-12-01T01:25:00.000-08:00

ESPERANDO LA LLUVIA

En un día de lluvia
me asomo a mi ventana
esperándote.
Y se que no vendrás.
Pero mi corazón
no se rinde.
Y vuelan los aviones.
Y parten los trenes.
Y todo sigue siendo lo mismo,
pero la esperanza
sin embargo
es lo ultimo
que marchándose
se pierde.

Poema 16

2010-12-01T01:24:00.001-08:00

ESPERANDO EL PAISAJE

Por las veredas de la vida
mi alma resopla
cual salvaje viento.

Creyendo que la esperanza
sera lucero en la noche
mas aun que la luna
y todas las estrellas.

Esperando que al amanecer
el sol sea el mismo
pero el día distinto.
Que el azar desarme
a las posibilidades imposibles.
Que los sueños que hoy nos atan
mañana nos hagan por fin libres.

Poema 15

2010-11-29T01:47:00.000-08:00

ATARE LOS CABOS SUELTOS

Quisiera atar
los cabos sueltos de mi alma
al viento que libre circula
mas allá de ley y norma,
mas allá de distancias.

Para rozar tus labios,
secar tus lagrimas
y acariciar tu pelo.

Para que mi voz
no se pierda
y retumbe cual trueno.

Quisiera atar
los cabos sueltos de mi alma
a la esperanza
y que ella vuele
para poder salir así
de estas cuatro paredes.

Poema 14

2010-11-29T01:46:00.000-08:00

NO VIVIR NI AMAR

El desprecio es
el polo opuesto
del amor.
Y los hay que por esto
no aman y por ello
tampoco viven,
ni aman ni son amados.

Y sin ser amados morirán
y serán pasto del olvido.
El amor que da la vida
que después el desamor quita
en cuan larga
y agridulce condena.

Poema 13

2010-11-29T01:44:00.000-08:00

AL DINERO QUE SE QUEDA

¿Que somos y a donde iremos?
¿Que quedara de nosotros?
Solo dinero o deudas
a los que atrás dejamos.
Nada mas que lo que reina
en un mundo que esta en venta
por metal y papel.

Y los que después vayan a partir
también vaciaran sus bolsillos
y como vinieron tornaran.

Hasta que se queme el papel,
se funda el metal
y por fin se viva.
Que nada nos llevamos
salvo recuerdos...
Y apenas eso, nada mas.
Nada que se pueda tocar.
Algo que ennoblece
y no como ese ruin metal.

Poema 12

2010-11-26T01:15:00.001-08:00

POR Y PARA

Por la libertad
hemos sido presos.
Presos somos
de la libertad.
Saltamos sus fronteras
y nadie nos puede parar.
Porque la humanidad
dijo basta
y ya nada la detendrá.

Poema 11

2010-11-26T01:14:00.001-08:00

COSECHA

Miles de balas
nublaron el cielo,
cientos de bombas
alumbraron la mañana.

La sangre encharca
los huesos
y todo es
muerte y sufrimiento.

El gobierno sale
en todas las portadas
y se masca ya la tragedia.

Al otro lado del mundo
un hambriento campesino
sonríe.

Porque todo el mundo sabe
Que solo la siembra
sera la futura cosecha.

Poema 10 A los que oprimen.

2010-11-25T00:20:00.002-08:00

A LOS QUE OPRIMEN.

Y aun tienen la indecencia de
llamarse hombres y no ratas,
cuando las ratas mas honor
aun tienen.
Ellos, que con ciega ira y rabia,
cargan contra
el que defenderse no puede,
mas que con el llanto y la pena.

Viven con miedo
y mueren con miedo
en la placidez de sus camas
y otros tan valientes
enferman y mueren
en sus prisiones de odio y represión.

Viven y mueren con miedo,
con miedo al que da y comparte,
miedo al diferente,
miedo a lo que a ellos toque o cambie.
Y ese miedo es el que
ciega su mente.
Filtra el alma de luz y humanidad
para dejar rastrojos
de podredumbre y espanto.

Personas antaño y ahora asesinos
siervos de lo mas macabro
de la mente del hombre
que a buenas y malas obras
a su extremo alcanza.
Ejecutores de la sinrazón
que afilan sus cuchillos
limpian sus fusiles
engrasan sus cerraduras
y forjan cruces, celdas y cadenas.

Es hora de la dignidad, la lucha
y la esperanza.
Que nuestra sangre y nuestros huesos
rieguen el campo.
Para que así algún día
puedan ser desenterrados
y nuestra lucha no sea
nunca silenciada.

Poema 9

2010-11-25T00:20:00.000-08:00

Borracho perdido
vago por las calles
hasta el amanecer.
En un portal
me encontré a tu ausencia
aullandole a la luna
diciendo que no puede vivir sin ti.

Hace mucho que te fuiste
dejandola sola conmigo.
Desde ese dia negro
bebemos las calles
y nos fumamos tu recuerdo.
Las risas de fuera encubren
unas lagrimas sin aliento.

Navego por un recuerdo cansado.
No, no fue ni mucho menos mejor,
pero todavia no te habias
ido al norte,
haciendomelo perder a mi.
Y consumido por tu negativa
y por la negativa del olvido.

Ando borracho perdido

y vago por las calles

hasta el amanecer.

Dulce angustia con sabor a hiel

cuando volvere a tocar tus labios

y poder probar su dulce miel

Poema 8

2010-11-01T06:00:00.000-07:00

Ciego voy por caminos de olvido
sin saber ni a donde voy
ni de donde vengo.
Pasando por las mismas cunetas
y los mismos paredones
donde marchitaron las rosas,
rojas encendidas de pasiones
de risas de desdentados hombres
que poco tenían salvo
un andrajoso vestido,
que siempre llevaban puesto
tanto en verano como en invierno.

Soy pues el hijo del olvido
que cubre de cemento las viejas veredas.
Que construye hacia el cielo negro
donde antes era huerto.
Soy el que puso vallas al campo
y peces muertos en el rió.

Soy el que olvida
para poder recordar
el tintineo
de las jarras de cerveza
o de los bolsillos con dinero.

Poema 7

2010-11-01T05:55:00.000-07:00

Voy caminando hacia la tarde,
recogiendo de las siembras
de recuerdos dolientes.
Avanzando hacia el ocaso
con melancolía y pena.
Y aunque son
los recuerdos hirientes
lo son menos
que el desdentado rostro de la muerte.

Poema 6

2010-11-01T05:50:00.000-07:00

TÉ ÁRABE 1
Té árabe con menta,
verde y amarillento.
Mesas llenas o vacías
con fosforescentes o con la sombra del sol.
Todos los ojos mirando a la pantalla
y gritando al unisono
un gol de un equipo extranjero,
pero Europeo al fin y al cabo.

La programación árabe se entremezcla
con las conversaciones y las risas.
Bebemos despacio
y el té arde
como sol en el desierto.
Y reconforta tanto
que parece tocar el mismo alma.

Poema 5

2010-10-21T11:08:00.000-07:00

Aurora que calienta
la escarcha de la madrugada
y el hielo de los cristales de los coches.

Aurora que alumbra lo que ha de venir.
Detras de los montes asoma
la luz del sol que despierta,
del perezoso día que se levanta,
no antes que mucha gente.

Y asi empieza el mecanismo del cronos.
Como nuestros ancestros contemplaron,
desde oscuras cavernas,
desde oscuros castillos,
desde luminosas catedrales,
o desde el balcón de cualquier piso.

Poema 4

2010-10-21T11:03:00.000-07:00

me miro con sus ojos negros
y me pregunto como sonaba la urbe
y yo solo supe responderle
con un zumbido de coche.

La urbe huele a acera mojada
con tacto de cristal a veces empañado.
A traqueteo e impaciencia
de grandes distancias con mil rostros.

De calles sin nombre con mil porteros automáticos.
De historias que consume el tiempo
y no llegan ni al segundo.

Todo vive y muere
y nadie sabe nada.

Puede que un día me absorba
pero hoy me parece demasiado grande.

Poema 3

2010-10-20T07:34:00.000-07:00

Déjame cabalgar la noche
como si fuera una bestia del averno.
Déjame bajar al abismo
y no volver nunca mas hacia arriba.
Déjame no volver a ver el sol
y volverle a aullar a la luna.
Déjame hilar con olvido
los gastados recuerdos del pasado.

Déjame perder el juicio
o acabare enloqueciendo de cuerdo.
Que aunque malheridos
aun tengo sueños
y no podrán arrancármelos.

Poema 2

2010-10-20T07:26:00.000-07:00

Toda vida es una crónica
de una muerte anunciada
y con el tiempo una lucha
de antemano perdida.

Un fin anticipado
justo antes de ocupar
nuestra propia butaca.

Y para los que viven antes que mueren
es todo lo que viene antes de ello.

Poema I

2010-10-20T07:21:00.000-07:00

Voy, dejando profundos trozos míos
en el finito pozo del recuerdo.
Robandole tiempo al tiempo,
robandole vida a la muerte.
Perdiendo como casi siempre
contra mi o contra el mundo.

Como podría si no es así guardarte
antes de que parta hacia el ocaso:
arte entre el dolor,
encuentro entre la perdida,
virtudes entre las calumnias de los necios,
esperanza entre el derrumbe del mundo,
o amor cuando ella ya se ha ido.

2010-10-13T07:02:00.000-07:00

Déjame ser ocaso de estrellas
y catador de amaneceres.
Átame a la libertad
y te prometeré el tiempo mas breve.
Que todo ocurra en un instante
pero dure una eterna noche.

Ver desde lo alto las luces brillar y apagarse.
Consumir el frió aire
y tener las manos manchadas de tierra.

Habitar la nada y ver como el cielo azul
confunde el marrón arena de estas paredes,
mientra el sol se cuela por esa rendija
igual que hace siglos
igual que ahora
igual que siempre.

2010-10-03T15:37:00.000-07:00

Y el hombre de la espada hablo al rey una vez que envaino su espada.
- De las pocas certezas que le quedan a un hombre como yo podría decirle solo una:
"La vida es sueño".
El rey con un tono jocoso dijo:
- Y como en un sueño todo es posible, cualquier fantasía o delirio...
Pero con el mismo tono interrumpió el que había sido interrumpido.
- Y como en un sueño todo es explicable y puede ser interpretado.
Pero para ello debemos viajar a lo mas profundo de la mente
y lo que es mas abismal aun, el subconsciente...
- Gran certeza entonces.- Sentencio el rey.
- No del todo, no es tan facil indagar en lo profundo de las cosas
ni en el fondo de la mente, aunque sea propia,
ni en el fondo del mundo, aunque sea ajeno...

2010-10-03T08:21:00.000-07:00

Las calles están llenas de recuerdos
y las farolas silban al cielo negro,
como los grillos cantan a la luna.

Esta ciudad si duerme,
pero no sus sombras ni sus calles.
Caminar por el recuerdo
intentando encontrar el olvido,
ciertamente,
nunca fue una buena idea.

2010-10-03T08:17:00.001-07:00

Un escudo y una espada no bastan
si estas enfrentándote al miedo.

Una armadura o unos pies ligeros no bastan
si estas enfrentándote contigo mismo.

2010-10-03T08:15:00.000-07:00

La vida no es ni significa nada.
Se vive y después se muere
y no hay mentira o verdad mas grande.

2010-10-03T08:12:00.000-07:00

Los trileros esconden el tiempo en vasos de cristal.
Una vez que se ha elegido
tiran con sorna al suelo
y rompen el resto de los vasos,
de tal forma que con tu vaso de cristal en la mano
puedes ver como podrían haber sido el resto,
pero de una forma parcial e incierta.

2010-09-19T10:20:00.002-07:00

Quiero asomarme al negro de tus ojos
y gritarle al amanecer que sigo vivo.

Quiero mecerme entre tus brazos
y quedarme dormido.

Quiero gritarle a la luna que no la necesito,
quiero decirle a la duda que ya no la necesito.

Quiero guardarte en mi alma
y olvidarme de que existo.

2010-09-19T10:20:00.001-07:00

Poeta del absurdo,
vivo donde nadie piensa,
escribo sobre lo que no es
para que sea.

Escribo para no volverme loco
y escribo cosas
que no tienen que ver con la razón.

Quiero capturar un instante,
un segundo,
la sensación de estar vivo.
Y colgar teles rotas
por todas las azoteas
de la parte mas vieja de esta ciudad.

Tumbarse en alto
y mirar al cielo.
Sonreír asintiendo.
Que estoy lejos
pero vivo,
esponjosa-mente
como las blancas nubes.

Hasta luego Labordeta

2010-09-19T09:01:00.000-07:00

Hoy es un día triste aunque se intente disfrazar de alegre.

Es un día de una irreparable perdida.
Hoy a la una de la madrugada, un 19 de septiembre, en plenos San Mateos nos dejo el gran José Antonio Labordeta, escritor, profesor, poeta, político, republicano, aragonés y mil honorables adjetivos que ni alcanzan a describir la figura y persona de este gran hombre.

Desde estos humildes blogs en los que escribo tanto en kaisermzn como en relatosconcafe, me gustaría pasar de la noticia y el recuerdo de su muerte a su y mi memoria. Me gustaría contar que fue y es para mi esta persona.

Jose Antonio Labordeta fue profesor en Teruel, después de veinte años de docencia, de los cuales guardan grandes recuerdos sus alumnos y compañeros de tajo, pidió una excedencia para dedicarse a la poesía, la canción y el arte. Rodó también muchos documentales como el famoso "País en la Mochila" mostrando la grandeza de la cultura de España. Escribió muchos libros, poemas y artículos de opinión. Fue un modelo de artista a seguir.

Estas son dos de sus grandes facetas. Como profesor me consta que fue una gran persona y sus alumnos así lo atestiguan. Como poeta, cantautor, escritor y artista en general es un orgullo y modelo a seguir. Sus obras han marcado a una generación, la generación de la edad de mis padres, la generación de la CHA, del nacionalismo aragonés, de los discos de Labordeta, del Canto a la Libertad con lagrimas en los ojos...

Esto fue mucho antes de que yo hubiera nacido, así que no podría hablar de que viví esa época de nuestra historia. Yo viví el arte de Labordeta desde una época diferente y desde otra perspectiva también diferente. Me se el Canto a la Libertad de memoria y lo he cantado con amigos miles de noches, soñando que algún día pudiera ver yo también esa tierra que Labordeta dice. Porque su lucha no ha muerto. Mi generación también espera su oportunidad. Somos una generación que no cree en los políticos pero si en Labordeta porque el fue algo mas que un político.

Cualquier Aragonés que oiga esos versos se emocionara porque esa canción entra en el alma para no salir nunca de ella. Y disculparme si hablo de El Aragonés como alguien diferente. Personalmente creo que la patria o el nacionalismo es un invento irracional. No podemos celebrar el azar de haber nacido en un sitio en concreto y no en otro y ensalzarlo por ese estúpido azar. Pero si podemos celebrar que hemos nacido en un lugar y hemos crecido en el y que ello (las personas, la familia, los rincones, la cultura, la forma de ser) nos ha hecho personas humanas.

Y en este punto pasare a hablar de otra faceta de este gran hombre, la política. Famoso por ser políticamente incorrecto y de soltar verdades como puños de una forma desvergonzada y con rabia, como su mítico "a la mierda", consiguió ser diputado por CHA en el 2000 y siguió siéndolo dos legislaturas hasta que la enfermedad adelanto su retiro de la vida política.

Cuando se habla de política con Labordeta se debe de huir de todos los clichés y estereotipos de esas gentes trajeadas del congreso. Se ha de hablar de una lucha. Una lucha que no muere con el si no que heredamos todos. Labordeta siempre dijo que los Aragoneses teníamos complejo de inferioridad. Y de hecho tristemente lo hay.

La lucha de Labordeta es la de muchos aragoneses, es la lucha por la dignidad y el orgullo. Pero es igual de simple y complejo como la lucha de un pueblo y una cultura que desaparece y se pierde tragada por el resto del mundo. La lucha de un Aragonés por subir en alto y gritar al mundo que el es y existe y lo seguirá haciendo y que nadie podrá pisarle. La lucha de las gentes que educan con la cultura Aragonesa a los nuevos aragoneses, los que hacen que el recuerdo no se pierda en el olvido. Esta es la melancólica y romántica lucha del Aragonés, la lucha de Labordeta, nuestra lucha y la de nuestros hijos y nuestros nietos.Porque un aragonés no nace si no que se hace, porque Aragón llega al alma y también esta echo de inmigrantes, para empezar los que dejaron el pueblo o la montaña por la capital y terminando por los inmigrantes de otros países que encuentran una preciosa tierra que les convierte en unos aragoneses mas tan orgullosos de serlo como el que mas.

Y aquí acabare mi recuerdo a este grande hombre que solo nos ha dejado en persona, porque su obra y su lucha aun perdura. Una lucha que heredamos y un modelo de artista y persona que sirve de ejemplo. Me gustaría algún día volver ha hablar de el diciendo que yo también logre ser tan grande que seguí su ejemplo y que vi una tierra donde ponía Libertad y la cultura fluía y era el motor del mundo, un mundo donde Aragón existía y no había muerto. El mundo que Jose Antonio soñaba y que algún día llegara. Por eso digo Hasta Luego Labordeta, tu sueño sera realidad y tu persona nos dará siempre ejemplo.

CAPITULO 3: ANTES DE QUE LA SANGRE SEA DERRAMADA

2010-09-07T05:21:00.000-07:00

Saulo se acomodaba en el trono de Tasde intranquilo, las malas noticias se sucedían una tras otra burlándose de el y de su organización. Tasde y casi todo Viento Oculto habían caído en sus manos, pero faltaba algo... Aun habiendo consagrado todo ese territorio al pecado y a su ambicioso poder, existía una resistencia poderosa que le estaba haciendo frente y que se burlaba en su cara, a pesar de ser una fuerza pequeña y diseminada.

Ningún obstáculo podía interponerse en su camino, había asesinado a mucha gente y seguiría haciéndolo, Vizh debía de caer en sus manos. Pero ahora mismo estaba luchando contra un simple trozo de papel.

El papel era una carta que había aparecido en los cadáveres de un par de soldados orcos que hacían guardia por los suburbios de Tasde, al parecer sufrieron una emboscada, fueron asesinados por la espalda y sus cabezas fueron mutiladas. La noticia fue silenciada junto a la existencia de la carta, pero sabia que se propagaban rumores sobre aquel hecho y se habían sucedido replicas por muchas partes de su geografía.

Una organización o mas bien una persona había reivindicado esos atentados. Saulo conocía a esa persona y de hecho había luchado a su lado en el comienzo de la guerra civil. Así que leyó otra vez las ultimas palabras de aquella nota imaginando que la voz de quien la había escrito resonaba en su cabeza:

" Y así fue como a nuestro pesar Viento Oculto dejo de ser libre. Los Dirastar nos traicionaron y los ciudadanos de este país siguieron siendo esclavos, pero de distinto dueño. Una vez de sus gobernantes y otra de sus pecados. Pero yo al igual que la libertad no moriré nunca. Juro que derrotare, porque como la libertad estoy en todas las partes y soy invencible.

Cara Rajada. "

…

A Marco Braco le costaba conciliar el sueño. Aunque estaba convencido de que últimamente su vida se asemejaba a una pesadilla. Había perdido todo, sus tierras, su familia, su país y su fuerza. Apenas le quedaba la suficiente fuerza para estar en pie comer y dormir. Tras las torturas en Puerta Umbría su cuerpo no era el mismo y su cojera había aumentado.

Aun así reunía fuerzas de flaqueza e intentaba con desesperación organizar la resistencia desde las montañas del sur. El país había caído pero ellos eran la esperanza. Eran pocos pero su sed de venganza era mayor. Tras la masacre del Festival de la Cosecha, Marco Braco fue rescatado por los supervivientes de la guardia de los Escudos Vigilantes y un grupo de civiles que huían despavoridos del lugar.

Habían pasado unos meses y habían conseguido realizar algunas escaramuzas a mercenarios o civiles convertidos a la secta de los Dirastar, habían conseguido reunir unas cuantas armas y unos cuantos víveres pero poca cosa mas... El suyo no era un ejercito, los Escudos Vigilantes antes temibles guardianes ahora eran un puñado de hombres acorralados y sin fe. Al menos todos los miembros de esta nueva guerrilla colaboraban, los civiles construyendo y manteniendo a los militares, los jóvenes instruyéndose para las batallas y los viejos adoctrinando a los militares...

Aun así no había manera de ganar una guerra con tan poca gente. Ellos sabían que estaban solos, no había mas resistencia que ellos mismos y los demás países hacían oídos sordos ha las llamadas de socorro por parte de algunos desesperados hombres que habían cruzado las fronteras, quien sabe si con éxito o no, a pedir auxilio al resto de naciones, tanto enemigas como amigas.

Y allí estaba Marco contemplando el amanecer desde aquellas montañas pensado que ya casi todo estaba perdido. Pero su cabeza se resignaba a rendirse, el había sido un gran aventurero en su época y conocía el miedo de cerca. Era peor morir huyendo que luchando y lo sabia muy bien.

Y en estos pensamientos se hallaba inmerso Marco cuando unos Escudos Vigilantes requirieron su presencia en una gruta que se encontraba en lo mas bajo de aquel complejo laberinto de cuevas esculpidas en la escarpada montaña.

Al parecer un elfo cobrizo había sido detenido cuando pretendía colarse en el campamento. No paraba de decir educadamente que deseaba ver a Marco Braco y que era de vital importancia.

…

Por fin tras la larga espera, Aindar Lainame había establecido contacto con la oculta resistencia Vintari liderada por Marco Braco. Intento infiltrarse en el campamento para evaluar la situación de la guerrilla antes de hablar con el propio Marco Braco pero había fallado y eso complicaría las cosas un pelin a la hora de poder hablar con el líder.

Aindar había viajado infiltrándose por las lineas enemigas desde el norte de Viento Oculto, cruzando todo el país para llevar un mensaje. Aindar era un orgulloso Heraldo de las tribus elficas y como elfo cobrizo sabia manejarse bien en la espesura de los bosques. El viaje había sido arduo pero por fin estaba aquí.

La primera vez que vio a Marco Braco se sintió profundamente decepcionado. UN hombre que cojeaba y que estaba vendado por casi todos los rincones del cuerpo salio a recibirle acompañado de un puñado de escoltas, presumiblemente miembros de los Escudos Vigilantes. La cara de aquel hombre estaba pálida y carecía de vida, sus ojos situados encima de unas preocupantes ojeras eran parte de una mirada perdida y cansada, en parte por el poco descanso.

Aindar sabia que debía de presentarse decidido y cortes como un honorable Heraldo Elfico.

– Mi nombre es Aindar Lainame, Hearldo de las tribus elficas de Viento oculto. He viajado a lo largo de todo el país en medio de batallas y peligros para poder presentar ante Marco Braco, líder de la resistencia un mensaje de parte de los Elfos Cobrizos. Y no me iré de aquí sin una respuesta clara por su parte. Si resulto herido o muerto, las tribus elficas se cernirán sobre mis asesinos.

– Hacia mucho que no tenia noticias de tu tribu señor Aindar, por lo menos desde que traicionaron al pueblo de Puerta Umbría y lo arrasaron. No queremos cuentas con los de tu raza tarde o temprano pagareis por lo que hicisteis a mi pueblo. – Contesto Marco Braco con una voz autoritaria.

– ¿Así es como pretendéis ganar una guerra Marco? ¿Desenterrando viejos odios en vez de firmando nuevas alianzas? ¿Crees que tu solo vencerás a todos esos corruptos Vantar? Si es así sueltame, yo partiré hacia mis tierras y tu y los tuyos seguiréis vuestro destino que es caer tarde o temprano ante el nuevo Imperio Dirastar. Los elfos tampoco perdonamos las ofensas, ni perdonamos cuando tendemos una mano y solo recibimos desprecio.

– Esta bien, esta bien. Guardias preparad una habitación para que el elfo y yo podamos hablar apaciblemente. Oiré tu mensaje, pero no seré indulgente. A mi raza también le queda, al menos aun, un poco de orgullo.

…

Catulo Aurelio Comandante de la sección V de las Lanzas Doradas de Aldar dormitaba en su tienda divagando mientras ya era casi media noche. Había viajado desde Aquileya, la capital de Aldar hasta las fronteras de Viento Oculto. La Guerra Civil de Viento Oculto se convirtió casi desde que se extendió por aquel país, un asunto de estado en Aldar.

Los Heldanar habían organizado una invasión al país de Daifa con la intención de borrar aquella nación del mapa y hacer lo propio con Viento Oculto. Nadie en todo Aldar sabia las causas de aquella repentina furia Heldanar y en la corte, Lucio de la Torre, un noble de la corte realizo una campaña a favor de olvidar de momento el tema de los Heldanar y centrarse en otro mas preocupante y cercano, Los Dirastar.

A Catulo no le caía bien Lucio, el sabia que solo era un noble ambicioso, pero en ese asunto tenia razón. Y en Aldar se discutió largo rato sobre que hacer con esos dos asuntos, aunque se tenia una certeza. El mismo había pedido expresamente encargarse de la misión que fuese en tierras de Viento Oculto. El era un veterano y era conocido en Aldar por su disciplina. Así que el consejo no dudo en asignarle la futura misión a el y a su sección de las Lanzas Doradas de Aldar.

Finalmente a la capital llego una misiva de Fúlvio Druso Ninfure que describía la situación en el norte. No aportaba nada nuevo sobre la situación de los Heldanar, pero si lo hacia sobre Viento Oculto y su resistencia. Al parecer necesitaban ayuda desesperadamente, así que Aldar no se lo pensó dos veces en enviarle a el y a sus hombres a aquella misión de socorro. No podían temer nada de lo que les esperara en el Norte, ellos eran los mejores entre los mejores en Aldar.

Pero a lo que si temía Catulo es a lo que dejaba tras de si, un Aldar en disputa sobre los asuntos del Norte, donde Lucio de la Torre conspiraba e intrigaba a sus anchas. Donde el destino de no solo una nación estaba en juego en manos de unos nobles que perdían su tiempo en pensar y no en actuar.

Catulo intento volver a dormir, aun no sabia como demonios iba a encontrar a aquella gente, que andaba oculta por las montañas del sur de Viento Oculto, lejos de los ojos del enemigo.

Rió mientras cerraba los ojos, había salido de situaciones peores que esta...

…

– A... E... L.. V...O...-- Tartamudo Marco Braco.

– AELVO, Alianza Elfica Libre de Viento Oculto. Se que parece un nombre raro, pero creame es mejor que lo pronunciemos en la lengua común, en elfico es casi impronunciable para usted. Todas las tribus de Viento Oculto se han reunido en una alianza. Puedo ahorrarme el origen del asunto porque bien sabrá, que todo empezó en aquella masacre del Día de la Cosecha... Un joven elfo encontró por las tierras de Puerta Umbría una vieja reliquia, una tablilla de una tribu elfica perdida ya en el tiempo, los Kernos-eu. Los elfos ahora nos reunimos todos para unir fuerzas teniendo aquella vieja tribu como un símbolo. Conseguimos nuestras tierras en Puerta Umbría, tierras que fueron robadas por el ladrón de Blasco de Tena. Pero después llegaron esos asquerosos magos corruptos y arrasaron con todo, arruinando todo nuestro esfuerzo...

– Se que capturasteis a Blasco de Tena, espero por vuestro bien y el de nuestra futura negociación que no fuerais capaz de asesinar a un noble...

– Jajaja. Tranquilo General, cuando no nos sirvió de nada soltemos a aquel pobre diablo por el bosque. Quien sabe si sobrevivió o no, pero nosotros no le matemos. No somos tan crueles como usted piensa, luchamos por lo que es nuestro. Y ahora si me disculpa le tendré que comentar una cosa. Por el bien su país aunque para nosotros los elfos no exista, es mejor que olvide sus antiguos miedos y rencores y se una a nuestra causa. Quizás tenga que darnos algunas tierras, pero la paz prosperara y su país sera de nuevo libre al igual que nosotros. Nuestro acuerdo es beneficioso para las dos partes. No hace falta que le repita que no me iré de aquí sin una respuesta o de colaboración o de no colaboración con la Alianza.

– Es un asunto delicado y debo meditar sobre ello. Te entretendré por aquí unos días.

De pronto un guardia interrumpió la conversación y solicito hablar con Marco Braco.

– Mi General, hemos recibido noticias del país. Al parecer hay varias resistencias activas en el país de civiles exiliados por el nuevo régimen de los Dirastar. Pero entre todas ellas la mas activa es una liderada por un tal Cara Cortada, un delincuente que se ha ganado la simpatía del pueblo a fuerza de atentados y burlas hacia los Dirastar. Corren rumores de que el propio Saulo ha pedido su cabeza en bandeja de plata.

Con su permiso mi general creo que seria muy productivo si estableciéramos contacto con esa gente.

– No sera necesario. – Replico el elfo. – Cara Cortada forma parte de la Alianza y recibe todo nuestro apoyo.

– Así que sugieres elfo, que me alié con vosotros que arrasasteis en el Festival de la Cosecha y con la banda de ladrones que ayudo a aquellos Vantar corruptos a sembrar el caos, que me torturo y que fue una de las causas de la caída de Viento Oculto...

– General Marco Braco, he oído muchas cosas acerca de Cara Cortada y le conozco personalmente, el como nosotros lucha por lo que es justo y lucho en su tiempo. Las cosas salieron mal y fueron los Dirastar los que se beneficiaron de ello. Lo que debemos hacer ahora es reunir fuerzas y expulsar a esos intrusos de estas tierras. Le deberá sonar el refrán el enemigo de mi enemigo es mi amigo... Pues bien el enemigo de su enemigo esta delante suyo, puede elegir luchar a su lado o luchar solo. No tengo nada mas que decir. Esperare paciente su respuesta y me iré dentro de un día. Si no ha contestado entonces daré su respuesta como negativa. Que pase una buena noche.

Pero antes de que el elfo se retirara el mismo guardia de antes interrumpió la conversación ya acabada.

– Disculpen si interrumpo algo importante. Traigo buenas noticias y muy recientes.

– Descuida nuestra conversación ya acabo, ahora mismo el elfo se iba... Digame cuales son las buenas nuevas.

– Una de nuestras expediciones de rastreo por la frontera a encontrado a una sección de las Lanzas Doradas de Aldar dirigiéndose para aquí. Ellos no saben donde estamos ocultos y no hemos querido hablar con ellos hasta que lo supierais vos primeramente. ¿Que se debe hacer con el asunto?

– Encontradlos y giarlos hasta aquí. Me alegro de que Aldar venga en nuestra ayuda... Elfo, mi decisión ha de ser prorrogada un día mas, pero te prometo que tendrás tu respuesta antes de tu partida.

…

El bosque nos mira con mil ojos desde cada rincón, desde cada copa de cada árbol, desde cada rayo de luz que se cuela entre la vegetación e ilumina un poco este oscuro sendero. Viajamos desde hace semanas hacia Viento Oculto, lejos de nuestra helada patria y con la bendición de la Dama de la Escarcha.

Se que alrededor de Vizh son famosas las incursiones Heldanar. Que cuando una incursión de los nuestros parte de sus tierras deja un rastro de destrucción, fuego, sangre y caos. Y es cierto, pero esta vez no es asi. La humedad de los bosques de Daifa nos impide quemar cualquier cosa demasiado tiempo. La gente suele huir y es imposible volver a encontrarlos.

Pero nuestro objetivo no es Daifa, sino entrar por sorpresa desde Daifa a Viento Oculto. Tenemos la suerte de que las tribus salvajes de estas tierras están en guerra y se preocupan poco por nuestra presencia. Consienten nuestros ataques y huyen de nosotros sabiendo que tienen peores cosas por las que preocuparse.

Mi nombre es Cruak´n´chan O´Morrey y mi profesión es ser un Skald. Soy un poeta guerrero del norte. Mi oficio y mi beneficio es la batalla. En ella encuentro la inspiración y el sentido de mi vida. Después en paz medito y escribo si las musas de la batalla me han sido propicias. A nuestra expedición le espera en Viento Oculto la venganza y a mi en la vuelta a casa la Gloria. Porque una vez todo haya acabado habré terminado de escribir esta epopeya y seré famoso entre los famosos. Inmortal entre los inmortales echo de la misma gloria que propagara mi historia generación en generación.

Hace poco embosquemos un poblado Drenai, pero huyeron casi todos sus habitantes y dejaron tras de si una aburrida batalla. Los berserkesrs siguen peleándose contra enemigos imaginarios, que en realidad son arboles de esta espesa selva. Y así seguirán hasta que pase el efecto de sus drogas. Los guerreros dormitan y algunos registran las tiendas en las cuales no hay nada de valor excepto plantas y carnes que no sabemos si son comestibles.

Todo el mundo esta intranquilo, no sabemos si llegaremos a la frontera. El bosque nos vigila y nuestros enemigos son fantasmas que se pierden a nuestra vista. Nadie sabe si volverán o dejaran pasar nuestra furia. Sea como sea lo arrasaremos todo y la Dama de la Escarcha nos concederá la venganza.

…

Saulo se retorcía nuevamente en el trono maquinando nuevos y retorcidos planes. Últimamente las cosas se estaban torciendo demasiado y ya era hora de que actuara pronto.

A los pies del trono cinco Nazaris esperaban sus ordenes. Se mostraban ante el gran líder en su forma original como signo de respeto y sumisión ante su nuevo señor. Todos ellos vestían la misma túnica negra con capucha y todas ellas estaban igual de gastadas y raídas. Todo el mundo en esa sala esperaba con impaciencia las palabras de Saulo.

– Bienvenidos a Tasde. Os he mandado llamar para encomendaros una delicada misión. Una misión tan importante que solo podría recabar en vuestras manos. Cada uno de vosotros partirá en solitario hacia las fronteras del país. Vuestra misión es averiguar el paradero de todas y cada una de las resistencias que se diseminan por esas fronteras. Quiero que os infiltréis en ellas y corropais a sus lideres, quiero que traigáis aquí toda la información que podáis.

Si lo lográis seréis recompensados con abundancia y riquezas hasta que vuestra codicia se calme.

Habéis sido entrenados por mis mejores hombres y espero de vosotros grandes cosas.

Se que no tenéis costumbre de hablar así que simplemente acompañadme hacia el balcón. La muchedumbre me espera y esta armando demasiado jaleo.

Saulo salio hacia el balcón del palacio de Tasde escoltado por los cinco nazairs que ya habían camuflado sus rostros. A los pies del balcón se encontraba un ejercito inmenso formado por gente de multitud de razas y lugares. Tantos como la codicia podría haber comprado.

Habían entre las filas del ejercito poderosos Vantar corruptos de la secta de los Dirastar, veteranos mercenarios orcos y sus compañías, veteranos también de Lancare con ansias de riqueza y sangre, civiles conversos al nuevo régimen, militares de la zona también conversos y por ultimo los devotos, un grupo de fanáticos recién convertidos a la causa que darían su vida por ella.

Todo estaba dispuesto, la resistencia seria borrada de la faz de Vizh de un solo y poderoso golpe.

El ejercito aclamaba y Saulo empezó a hablarles.

– LA ERA DEL PECADO HA LLEGADO, JUNTOS DOMINAREMOS TODOS LOS RINCONES DE ESTE PAIS Y NOS ESTENDEREMOS POR VIZH COMO UNA PLAGA. ELLOS SON DEBILES Y NOSOTROS FIRMES Y CAERAN.

Tras sus palabras, el moralizado ejercito aclamaba a Saulo, todo el mundo tenia ganas de abandonar Tasde y empezar la ultima batalla de esta inacabable guerra. La resistencia tenia los días contados.

…

En el sur de Viento Oculto el ambiente era radicalmente distinto. Todo el ejercito estaba también reunido ante su general, pero no delante de un palacio, sino alrededor de unas tablas instaladas en medio del bosque. Era la forma que tenia la resistencia de recibir a sus nuevos invitados. Todos reían y cantaban e intentaban olvidar que dentro de unos meses su situación seria radicalmente distinta.

Incluso los inflexibles soldados de las Lanzas Doradas de Aldar se habían relajado en aquel ambiente.

De repente Marco Braco se levanto con esfuerzo del asiento y alzo su copa con la mano pidiendo la palabra. Todo el mundo cayo para oír al General que nuevamente había recuperado la forma y el color de antes de la masacre.

– Quiero dar primeramente la bienvenida a los valerosos soldados de Aldar que han venido en nuestra ayuda y en la de todo el país de Viento Oculto. Quiero que sepáis que Viento Oculto siempre estará en deuda con las Lanzas Doradas.

Y además de todo eso quiero contaros una vieja historia. Una historia que oí hace muchos años en palabras de un viejo chamán Drendari en mi juventud, cuando mi cuerpo estaba completamente sano y yo era un joven tarambana sediento de aventuras. – Dijo con nostalgia mirándose la pierna– Esta historia habla de las cosas que ahora mas que nunca necesita nuestra Resistencia.

La historia dice así:

“ Una vez en las selvas de Daifa había un bravo guerrero que perseguía una inmensa araña gigante que atemorizaba desde su hondonada a un asentamiento Drendari.

Tras días de búsqueda dio con ella y lucho.

Pero la araña era mas fuerte y se divertía acorralándole e hiriéndole una y otra vez.

A lo que el guerrero siempre respondía con aplomo.

– Monstruosa araña por mucho que me hieras vas a caer derrotada aun poseo mi valor, mi fe y mi esperanza.

Al caer la tarde la araña cansada ya de aquel inútil juego decidió rematar a su presa que no hacia mas que repetir aquella sarta de palabras para ella sin sentido.

Y por ultima vez el guerrero dijo : Aun poseo mi valor, mi fe y mi esperanza. Su agijon fue a clavarse en el pecho de aquel indefenso guerrero.

Pero fue entonces cuando una lluvia de flechas salieron disparadas de un lugar del bosque he hirieron al animal que huyo malherido hasta su guarida, donde se dedico prácticamente a esperar la muerte.

Hasta allí llego el guerrero a punto de rematar a aquel monstruo que le miraba con tristes ojos.

Y por ultima vez el guerrero dijo:

– Araña de verdad estabas perdida antes de que yo llegase, por que a diferencia de mi tu careces de valor, de fe y de esperanza. Pero preocupate porque morirás sin haber conocido su significado. Y dicho esto remato a aquel monstruo.”

Tras los aplausos de todos los comensales Marco Braco hizo una solemne pausa en su discurso cargado de fuerza y calor reconfortante para sus hombres. Y cuando el largo aplauso ceso, el General siguió con su discurso.

– Nosotros al igual que el soldado estábamos perdidos ante nuestro enemigo, pero a diferencia de el tenemos valor, fe y esperanza. Tres cosas que hace unos días creía perdidas pero ahora tras los últimos acontecimientos las siento correr en mi sangre.

Así que prometo guiaros hace una victoria segura ante aquellos que cegados por el pecado perdieron su alma. Nosotros seremos mas fueres y nuestros golpes harán mas daño.

Juntos liberaremos Viento Oculto y haremos sentirse orgullosos a nuestros hijos y a los hijos de sus hijos y al resto de las generaciones venideras.

Tras esto otra vez los comensales estallaron en vítores y aplausos, estaban contemplando un discurso histórico digno de como paso a la historia el Incansable General Marco Braco. Pero Braco no había dicho todo lo que tenia que decir.

– Y por ultimo antes de que todos continuemos este alegre festín me gustaría anunciaros que el Heraldo Elfico ha abandonado el campamento esta mañana. Se que todos estáis pendientes de mi decisión así que os la comunicare de inmediato...

Al oír estas ultimas palabras la multitud vitoreo y aplaudió por ultima vez antes de empezar a comer.

…

Y así entre los vítores de La Resistencia al General Marco Braco y el aclamamiento del ejercito de Saulo al propio Saulo, aquí concluye este ultimo capitulo de lo que aconteció en la antigua guerra de Viento Oculto, justo antes de que la sangre fuera derramada...

Corazones de asfalto capitulo 8

2010-08-27T16:40:00.001-07:00

El otro día me quede hablando de V.
Es algo de lo que me cuesta hablar,
es una etapa de mi vida que me gustaría olvidar.

No todo lo cura el asfalto,
ni el olvido,
ni el alcohol,
ni cualquier mierda a la que llamen droga.

El otro día hable con un colega
que trabajaba para una tienda de ordenadores
programando noseque movidas,
lejos de la luz del sol,
con un estrés del copón.

Nunca he sabido entender del todo esos cacharros.
A las personas se les escucha y se les conoce.
Pero un ordenador te escucha a ti y yo no se hablar a esas maquinas.

Resulta que el tipo estaba
con su taza de café y sus ojeras de siempre.
Me soltó con toda la profesionalidad del mundo,
que si me había leído la biblia
y tras hacerme el loco salto:
"Y el hombre creo al ordenador a su imagen y semejanza."
Y yo respondí riéndome:
"Con todas las partes del hombre."
Y el dijo:
"Todas y cada una."

En ese momento no conteste nada,
necesitaba aquel GPS
porque hay días en los que uno no quiere andar perdido.

Pero si os digo la verdad, no es completamente verdadero.
Nuestro cerebro guarda datos
un ordenador también.
Los ordenadores se formatean
y se borran todos los datos
para poder escribir
y funcionar con normalidad.
Nuestro cerebro no hace eso.

Puedes formatear tu cabeza con cualquier mierda
y esperar llegar al limite entre un cuelgue y el coma.
Pero los datos no se borran, están allí.

Yo no soy un ordenador y no puedo olvidar a V.
Puedo huir pero seguirá en un rincón de mi cerebro,
aunque mi cerebro funcione con normalidad.

Acabo de tirar el GPS por la ventana,
hasta esa mierda me hace pensar en V
y yo que creía que te ayudaba si estabas perdido,
menudo traidor de mierda.

Corazones de asfalto capitulo 7

2010-08-27T16:34:00.001-07:00

El otro día me pasaron
un puto mechero de una funeraria
decía:
"Fuma fuma que no tenemos prisa."

Me resulta ridículo pensar en la muerte
como darle vueltas a mi nombre
es algo que ocurre y punto.

Pero no me puedo imaginar
lo jodido que seria
morir sin tener un puto duro.

Claro que te vas
y no dejas mas que un cuerpo sin vida.
Pero que cojones harán con el
si no pueden sacarte ni un puto duro.

Total hay algo tan claro como la vida y la muerte
que de las dos se puede sacar dinero.

Corazones de asfalto capitulo 6

2010-08-27T16:23:00.001-07:00

Corren malos tiempos.
Todo el mundo lo sabe
y no eres el ultimo en enterarte.

Mierdas así ya se contaban
cuando los egipcios o cuando los babilonios
o cualquier imperio antiguo.
Es la misma mierda de siempre:
Los jóvenes no hacen caso
y nos vamos literalmente a la mierda.

Un corazón de asfalto no teme a la crisis.
Crisis en griego es cambio.
Y la vida de uno de nosotros es un constante cambio.
Huimos de los problemas
antes de que se conviertan en algo serio
o tengan bastantes patas como para alcanzar
nuestro coche.

Es la misma mierda de siempre,
huir por la carretera,
metidos con mil mierdas,
como Jonny Deep
en Miedo y Asco en las Vegas.

Ese tipo de Nihilismo es el que quiero contar.

Aunque Guevara también
fue en sus años de juventud
uno de nosotros.
Pero se descubrió a si mismo
y después fue uno de los mayores revolucionarios del mundo.

Aun brindamos por el y por su revolución
con Ron Cubano o Vodka Ruso.

Pero créeme amigo,
no todos los espejos devuelven la misma mirada.
El mundo se esta destruyendo,
pero no tengo
ni el poder ni los huevos
para poder cambiarlo.

Corazones de asfalto capitulo 5

2010-08-19T04:34:00.000-07:00

Existe una teoría vieja y gastada
pero que siempre funciona.

Un método para explicar la vida de alguien.
La teoría del Statu Quo.

Todos tenemos una vida, en esto estamos todos de acuerdo,
a pesar del zomby que levanta la mano en el fondo de la sala.
Todos o casi todos tenemos una rutina, una vida que siempre es igual y no cambia
y avanza lentamente.

Pues veras existen dos tipos de personas los que bajo ningún concepto vambiarian ese Statu Quo, cualquier cambio radical del mismo seria una desgracia.
No soportarían por ejemplo un viaje, separarse de sus amigos, mudarse lejos de su barrio.
Su vida y su estabilidad son su mayor tesoro.

Después están los que como yo odiamos nuestro Statu Quo, tener una vida segura y rutinaria es una maldición, queremos cambiarla y cualquier cambio radical de los anteriores es una bendición de la suerte.

Y hay tienes la teoría los que cuidan su Statu Quo o los que lo destruyen.

Hubo un día en que me levantaba todos los días de la cama pensando que iba a cambiar mi vida, que iba a hacer algo grande, pero me equivocaba. Por la noche me acostaba tarde pensando que no lo había logrado aquel día y mintiéndome que lo haría el siguiente.

Un día monte en un bus a ninguna parte y deje de mentirme.
No tengo Statu Quo, mi vida es un constante cambio, mi vida es el camino
y no voy a ninguna parte, ni quiero hacerlo.

Un corazón de asfalto no tiene hogar, no tiene amigos, ni tiene familia. Un corazón de asfalto camina de un lado a otro y no permanece en ningún lado demasiado tiempo.

Un corazón de asfalto sabe porque aprendió del camino y eso quiere decir que aprendió de muchos sitios.

Puede que esta mierda suene a filosofía barata, de hecho puede que sea así. Pero así es como veo mi vida.

Corazones de asfalto capitulo 4

2010-08-17T16:24:00.000-07:00

No me acuerdo que día era, pero solo recuerdo que ya hacia frió
y que era de día.

Cuando uno esta en la montaña del cemento cantando himnos,
debe aprender que los problemas que una vez suben no deben hacerlo dos veces.
Cuando fumas hablas demasiado y cuando hablas demasiado entre gente conocida
acabas con un grupo de psicólogos perfecto y un cuelgue de la leche.

Así que es mejor solucionar los problemas y sobrevivir a ellos
para poder subir la montaña en paz.

Puede que hable como un jodido Rastafari,
pero un hombre un día intento ponerme etiquetas, un código de barras y una vida normal.
Ahora vende pañuelos en el callejón de las almendras
y mas de una vez lo he visto sonreír,
colgado de noseque mierda.

Aquel día no dormí, no estaba de resaca de milagro.
Quizás porque estuve trabajando hasta tarde.

Quede con V desde una cabina de videollamada
que había en el callejón de las almendras
pero no volví a ver a aquel tipo, se fundió su herencia en
correr no se que carrera de coches.

V vivía lejos de aquella ciudad inmunda
y solía venir aquí en autobús.
Esta vez vino sola y fue un día perfecto.
No podía ser yo si no estaba en la carretera,
no tenia coche, pero ella si moto.

Y volvimos a recorrer la noche, hasta que me dejo en las
puertas de mi casa, ninguna otra mujer me había
mantenido tanto tiempo despierto
como si estuviera soñando.

Tenia que volver a mi cama,
a mi habitación...
Y eso solo me traía malos recuerdos...

Corazones de asfalto capitulo 3

2010-08-17T16:08:00.000-07:00

Soy un alma viajera y eso tienes sus inconvenientes...
Me gusta la noche pero no puedo evitar ver el sol.

Tener el corazón de asfalto significa fundirse con el camino.
Significa viajar sin mirar atrás, sin importar donde ni como
y no permanecer demasiado tiempo en el mismo lugar.

He dejado trozos de mi alma tirados por cunetas
en lugares cuyo nombre a perdido
sentido con el paso del tiempo.

He visto amanecer en mil sitios diferentes a cual mas precioso
y he visto la luna en sitios diferentes a cada cual mas horrible y miserable.
He hablado con ricos y pobres,
con locos y cuerdos
y de estos últimos a veces no supe distinguir.

Aprendí que un alma se forja en el camino.
Un loco de la avenida de los soles me dijo
"Hijo todos tienen un sueño y una vida,
la vida esta echa para lo primero,
si no vale la pena
y esta echa para esperar la muerte."
Después termino su brik de vino y siguió allí sentado.

Mi sueño era huir y ver el mundo que me esperaba,
pero la huida no lleva a nadie a ninguna parte y lo se.
Los mejores viajes nunca se hacen solos
y en este lado de la carretera me siento solitario
como un lobo herido aullando a la luna.
Mi coche es lo único que me queda
y los kilómetros y la carretera.

Me espera el alma de mucha gente.
Porque cuando vives en la carretera,
no hay mucho tiempo y las relaciones
son breves pero eternas.
Así que hay que saber ver el lado bueno de las personas
y darles una sonrisa.
Cuando marches y lean su nota en el portal,
sabrán que no son los mismos.

Pero se que la vida es una mierda y es corta.
Así que yo la quemo como el mejor de los cigarrillos
sacando el mayor placer de lo que mas mata.

Corazones de asfalto capitulo 2

2010-08-17T15:45:00.000-07:00

Estábamos sentados en aquel montículo, con aquella rampa de cemento.
Sentados entre matorrales y fumando como ratas.
Veíamos las estrellas y olvidábamos el resto.
Solo estábamos nosotros y la música
y no necesitamos nada mas.

Mucha gente me llama "El que nunca ha visto el sol"
pero se que es una moda pasajera.
Solo se que me gusta la noche, me gustan las estrellas
y me gusta la luna.
Los mejores momentos de mi vida han sido siempre de noche.
Y esa noche era nuestra, como fueron todas.

Fumábamos y reíamos y eramos uno.
No se si me explico, es una jodida sensación de inmortalidad,
es un instante en que crees ser el mejor.
Instantes como ese me hacen ponerme melancólico.
Antes oíamos Saratoga, Warcry, Extremoduro, Eskorbuto, Bob Marley...
Todas las canciones eran distintas y las cantábamos como himnos.
Nos poníamos las manos en los bolsillos de las chaquetas y gritábamos al frió.
Y yo pensaba en V, pero seguía fumando, buscando la estrella polar entre la Osa Mayor y Kasiopea y cantando Woman No Cry y pensando en mil cosas menos en el Domingo.

Ahora quizás Loquillo y su Cuando eramos los mejores, Quique Gonzalez con Nadie podrá con nosotros, Bob Dylan y The Times They are changin...
Desde el mismo sitio pero solo, con el mismo cielo, pero en un tiempo distinto.

Soy un alma viajera y eso tienes sus inconvenientes...

Corazones de asfalto capitulo 1

2010-08-14T11:58:00.000-07:00

Corazones de asfalto es si ningún cambio aparece el titulo de mi próximo proyecto, una Road Movie inspirada en el genero de la Generación X. Una serie de relatos escritos totalmente al azar y que evolucionaran con el mismo azar hacia el horizonte, esperemos que a un final seguro.

V solía decir que no importaba lo que la gente dice si lo cierto se descubre cuando uno esta consigo mismo.

Me encontré a V en un motel de carretera yo viajando con un amigo y ella con una amiga. Antes incluso de comprare mi coche. V y mi amigo se conocían, V y su amiga se conocían y mi amigo y su amiga se conocían, así que yo era el único desconocido en aquel lugar alejado de la mano de Dios.

El olor a café recién hecho y el ruido de un viejo televisor que apenas funcionaba, nos acompañaban mientras veíamos pasar las luces de los coches que avanzaban por aquella carretera, sentados en aquellas mesas mirando por las amplias ventanas.

V y su amiga se fueron de aquel motel ese día y prometieron volver. Marcharon hacia el norte haciendo autoestop y nosotros teníamos que volver a casa. Aquella noche nadie durmió.

El frió se pegaba a nuestras chupas de cuero negras como la noche, nuestros ojos se volvían rojos, nuestra boca echaba humo verde y nuestro corazón era de asfalto. El viento ondeaba nuestras melenas al aire, queríamos encontrar la ultima frontera y saltarla, nuestro país era todo cuanto se desplegaba ante nuestros pies. Eramos poderosos, eramos invencibles. Ahora ya no somos mas que ceniza.

V y su amiga se perdieron en el horizonte, tiramos nuestras colillas al suelo, hacia frió y teníamos que volver a casa.

Las cosas son distintas cuando eres copiloto y oyes la música mientras ves el paisaje y esperas sin mas ocupación llegar a tu destino. Puedes dormir si quieres, pero es mejor mirar directamente a a cara a la carretera.

Escritura Automática 1

2010-08-14T11:33:00.000-07:00

Errante cansado no se donde ir.
Los bares se convierten en altares de esta desgracia que marchita y que no deja de irse.
Arden y juzgan a las musas y vigilan. Pero no saben que sin las musas no hay escritor que valga.
Los hay que sin duda cantan a la cordura y la vida, pero se convierte en aburrido. El canto es mejor cuanto mas triste, cuanto mas profundo y jondo como el buen flamenco.

V aparece cuando la tinta se posa en el papel y se marcha cuando el ritual se acaba, ni antes ni después.
V vive dormida entre recuerdos con un pasado que no fue y que conduce a un presente que se desmorona.
V estuvo y esta detras de los textos y es primera entre las musas y estuvo donde no hubo nadie como ahora esta en lo profundo de la mente.
V no arderá nunca aunque muchos no comprendan que mi pasión no es compasión y que la luna seguirá en el cielo aunque mil veces se salte.

Arden y juzgan a las musas y vigilan en cualquier letra de cualquier sitio, pero el poder del escritor es mas fuerte y lo fue la primera vez..

Así daronme entre mi musa y lo imposible a elegir. Con mi musa me quede cantando a la tristeza, en el alma donde V vive. V que ni siente ni padece simplemente impulsa la mano que escribe.

Las puertas de la mente

2010-08-13T16:12:00.000-07:00

Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades.

La primera puerta es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor; pasando por la primera puerta.

La segunda puerta es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que "el tiempo todo lo cura" es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta.

La tercera es la puerta de la locura. A veces, la mente recibe u golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso no sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es solo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad.

La última puerta es la de la muerte. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado.

El nombre del viento, Patrick Rothfuss

Poema de Hasel

2010-08-13T12:18:00.000-07:00

No soy muy dado a publicar en el blog textos o vídeos que no sean míos, pero en este caso Hasél se lo merece, con un pedazo de poema.

verde césped blanco catedral

2010-08-02T16:41:00.001-07:00

Una catedral llena de luz,
sobre un cielo azul inmenso,
un césped verde en medio de un
simple bosque.
Sentir la gravedad
tumbado en aquel bosque.

V riendo y mirando al horizonte...
Con el pelo del color del sol
y los ojos como el agua de las playas
que salen en las agencias de viajes,
si acaso aun mas profundas.

Pero solo recuerdo que antes
de levantarme
de aquel imposible sueño,
solo pude preguntarle.

¿Como son los recuerdos de un futuro que no fue?
¿Como seras cuando te tape el tiempo y el olvido?
¿Tan bella acaso como ahora?
¿Tan inalcanzable?

Pero V no esta ahora solo hay Nada y Vacio
y Nostalgesicos de un pasado que no existió nunca.

Cuéntame aquella historia...

2010-08-02T16:35:00.000-07:00

¿Podrías contarme otra vez
aquella historia?
De cobardes que callan,
de océanos de tiempo,
de aquellos que se rindieron,
de noches sonriendo por fuera
pero llorando por dentro,
de muros de silencio,
de miedos que a veces se vencen,
de lucha sin esperanza,
de pasados de duda y derrota,
de futuros inciertos...

Cuéntame aquella historia
que no tiene final.
Cuéntame como era ella.

Hagakure_Nueva Era

2010-07-26T07:20:00.001-07:00

"Se dice que el llamado ‘espíritu de una era’ es algo a lo que uno no puede regresar, que este espíritu gradualmente se disipe se debe a que el mundo está llegando a su fin. Por esta razón aunque a uno le gustaría cambiar el mundo de hoy al espíritu de hace cien años o más, no se puede hacer. Por eso es importante sacar el mejor partido de cada generación."

Hagakure. Libro de las hojas ocultas. Código de conducta Samurai.

*

2010-07-22T17:29:00.000-07:00

Es curioso, V.
Como la luz mas luminosa
puede ser la sombra mas oscura del mundo.
Como nuestros sueños perdidos
se convierten en nuestras firmas,
en nuestras huellas.
Como todo se nubla
y la vida se duerme,
cálida y placida,
como tocada por un sedante.

Queremos tocar el sol con la mano
pero no podemos.
Nuestros ojos contemplan
como atrapamos y aprisionamos
su luz
con nuestra mano,
oscureciendolo
a nuestra vista.

Pero no lo cogeremos
nunca.

La gente ve
a los niños que quisieron coger el sol.

Pero nadie pierde si lucha.
El que lucha mira hacia atrás
y puede reír o llorar
al hacerlo.
El que no lucha mira hacia atrás
y no ve nada.

La vida no es la nada,
la vida es el camino
que contempla el que lucha.

El camino hermoso
que anima a andar,
que empuja hacia delante.

Es el camino que lleva a ti.

Después de la gloria

2010-07-12T04:15:00.000-07:00

Arda Roma.
Arrase el olvido.
El dolor se vaya,
cuando la copa se halla levantado.

La fe se pierda en lo imposible
vagando en la terrible nada.
Una vez que alcancemos el sueño.
Una vez que probemos el sabor de la gloria.
Una vez que logremos lo que nadie consiguió.
Una vez que vencimos al miedo.
Una vez que hablo nuestro corazon.
Sea amargo el regusto.
Y dulce el recuerdo.

Vuelva a levantarse el mundo.
Todo ha cambiado
y no ha cambiado nada...

La cosecha episodio piloto

2010-07-06T08:00:00.000-07:00

Era para finales de Junio y hacia un calor del infierno por toda la maldita ciudad. Eran las ocho de la tarde y como siempre todo el mundo salia de sus estúpidos trabajos como maquinas y dejaban el trafico colapsado. Así era la gran ciudad, en según que horas puede convertirse en un mar de ruido y en otras un lugar abandonado. Pero las aceras siempre escuchan.

N y yo estábamos andando por el polígono industrial como habíamos hecho en meses, también plegábamos del trabajo y esperando que para siempre.

Cualquiera que nos viera podría echarnos mas de veinte años, puede que no se equivocara, pero odio el estúpido jueguecito de adivinar la edad a la gente. La edad solo es un numero y a veces los números no interesan para nada.

Como hacia un calor del infierno aquel día teníamos puesta una camiseta de tirantes en vez del mono. Todos los monos eran iguales y nos obligaban a llevarlos, todos con sus pegatinas con el logo de la empresa en grande, como si entre nosotros tuvieran que vender algo. Aun así era algo democrático, porque todos los monos acababan llenos de mierda. Y la mierda no es igual en todos los monos. Al final cada uno salíamos manchados de distinta forma cada día. Con una escusa mas para una buena ducha.

Íbamos caminando como habíamos hecho todos los meses hacia la parada de autobuses de siempre. Tarde o temprano aprendes a cogerle cariño a los autobuses y sobre todo si tienes que coger tres para escapar del curro a tu casa todos los jodidos días. Uno se sienta y intenta distraerse pero por lo general no puede. Puedes mirar la ventana del bus y observar el recorrido, pero es el mismo de siempre, los mismos edificios que siguen en el mismo sitio, el mismo trafico interminable, la impaciencia y los pitidos.

Pero para no aburrirte siempre puedes echar un vistazo alrededor, casi nunca te cruzas tres veces en un bus con la misma persona. A veces consuela hablar con alguien que trabaja cerca tuyo. Pero todos tienen la misma expresión, la misma quizás que tu de mirar hacia el infinito. Todos tienen una historia que contar y a veces puedes pasar el rato intentando imaginártela.

Seguíamos andando hacia la parada de autobús que no estaba precisamente cerca. Odiábamos tener siempre el trabajo a tomar por culo de la civilización y las paradas de autobús. Pero a N le parecía siempre divertido. He de reconocer que N nunca ha sido serio ni lo sera y ahora daba muestras de ello.

-Joder cualquiera diria que vivimos en un puto barrio obrero- Dijo N que para variar estaba liando un cigarro mientras hablaba y andaba quejandose siempre de todo.- Pero no entiendo porque cojones tiene que estar precisamente a la otra punta de esta puta ciudad...
-Ey te dicho mil veces que no marronees después de currar, ¿quieres que nos pillen o que? Yo todavía no he tocao mi china. Ademas que cojones si no prestas atención al puto porro vas a acabar liando lo mal.
-No digas estupideces ya sabes que yo los lío con los ojos cerraos pavo. Si tanto te da por culo me lo dejo echo pa casa y te quedas sin fumar por gilipollas. Estoy hasta los huevos de que te me pongas fino marques y también estoy hasta los huevos de los putos autobuses, joder que esta bien coger alguno por que son limpios y tal pero yo ya tengo sobredosis. Si mi mono me sigue haciendo señas le tendré que poner un nombre.

-¿Y como lo vas a llamar?
-Y yo que se tronco... Mira así por lo pronto un nombre de viejo... Mira Ataulfo y a cascarla.
-Si pues tiene que ser la hostia, ni que fuera el puto mono este de los video juegos.
-Oye que mi mono no se carga fontaneros que bien por culo que da el jodio.
-Como quieras... Mira guardate todo que yo tampoco estoy hoy pa autobuses. ¿Cuando dijo el encargao que nos ingresaban la pasta?
-Mañana... ¿Porque preguntas ahora eso?
-Por na, aquí el marques pasa de ir en autobús, hoy vamos a casa en taxi y salimos de aquí como unos putos reyes.
-Si, ¿y de donde lo sacamos,listo?
-Tranquilo pequeño saltamontes que lo tengo to pensao, tu guarda todo el material a ver si nos joden.

Saque mi móvil del bolsillo, un móvil viejo como el solo, un ladrillo tan voluminoso como para tumbar a una persona. Teniendo en cuenta que las únicas personas que me solían llamar eran N y alguna compañía que insistía hasta la saciedad en que me cambiara a su puta oferta. A veces me dan ganas de tirarlo por allí, aun a sabiendas que no lo querría nadie de lo viejo que es. Pero no se porque puta razón me siento mas comunicado con el y prefiero que me vuelvan a llamar con las putas ofertas de tarifas antes de quedarme incomunicado y tener que ir a buscar a casa a N para hacer una simple quedada.

-¿Compañía de taxis? Si soy yo. Ya pueden pasar a recogernos como acordemos ayer.

Una vez termine de hablar colgué.
-¡Seras cabrón!¡ Tenias esto planeado y no me lo habías dicho! Y yo cabreao por tener que ir en bus.
-Nada, enfadada estas mas guapa.
-Vete a la mierda y a ver si te cambias ese puto ladrillo, no se como aun funciona, sobrevivió cuando te lo tire el ultimo sábado. Tendríamos que repetir aquello.
-Ni mi móvil te aguanta macho.
-Touche!

Después de unos minutos de espera llego el taxi como tenia planeado desde el principio, era nuestro ultimo día de curro y quería salir por la puerta grande y callarle la boca un rato al señor N. Las cosas hay que hacerlas como te vienen, el que calcula es un cobarde que no acepta ningún riesgo. Pero tienes que mojarte si quieres un buen premio.

-Buenas tardes, veo que ha llegado puntual, si le parece nos sentaremos atrás.
-Ey ey ey con la calma señor marques, antes debo de hacer algo.

Conocia muy bien a N. Como yo tambien pensaba que deberiamos funcionar mejor por instinto. Pero a diferencia de mi, su instinto suele hacer cosas absurdas con las que uno puede reirse cuando se cuentan despues. Esta era una de sus locuras, la ultima por este sitio, asi que me esperaba cualquier cosa.

Salio del taxi y dejo la puerta abierta, camino dos pasos y se quedo mirando a la nave industrial como esperando a alguien. Y entonces hizo un corte de mangas con toda la rabia que tenia acumulada y grito una de sus ocurrencias.

-¡Que os den hijos de puta!

Lógicamente al entrar al taxi, el taxista se le quedo mirando y yo no podía aguantar la risa. La vergüenza ya la había perdido después de tantos años con N.

-Joder que a gusto me he quedao, por fin ha acabado todo esto. Macho marques no me mires así, ni tu tampoco, que no estoy todavía para encerrar mas de un día. A el viaje invitas tu, ¿no marques?
-Si, anda que estas como una cabra, pero no se me ocurre despedida mejor jaja. En fin... le doy la dirección a usted vale.

Le di la dirección al taxista y enseguida arranco, me daba la sensación que el hombre había lamentado haber ido a recoger a aquellos dos pirados. Pero así es la vida en esta ciudad con trabajos de mierda y aceras que no duermen.

Era solo el final de mi curro, era solo el principio de todo.

A cualquier otro lugar...

2010-06-23T05:06:00.000-07:00

Llévame a cualquier otra parte.
Llévame lejos de aquí.
Prometo no mirar atrás.
Solo si no me sueltas la mano.
Resulta tan bello creer en ti,
que seguiremos luchando contra
el tiempo y el espacio
contra lo imposible y lo posible.

La belleza del mundo...

2010-06-23T05:05:00.001-07:00

La belleza del mundo es inmensa, los ojos que la pueden apreciar no.
Pero los ojos no ven lo mismo que el alma...

Dicen que las estrellas...

2010-06-23T05:03:00.000-07:00

Dicen que las estrellas como en los sueños esta escrito el destino.
Y lo cierto es que solo esta en los ojos de quien los contempla.

Somos

2010-06-23T04:57:00.000-07:00

Entre litros de Vodka celebramos nuestra revolución.
En la que siempre creímos.
Pero por la que no pudimos luchar.

Somos la generación que ya no cree en los políticos.
Somos la generación que ya no cree en Dios.
Somos la generación que ya no cree en el dinero.
Somos la generación que ya no cree en el amor.
Somos la generación a la que una consola dio el sentido a el televisor.

Pero solo necesitamos reunirnos ante una canción.
Ante un himno glorioso que nos llegue al corazón-
Que nos diga que llegamos para no creer en nada y cambiarlo todo.
Una letra que nos diga que esta es nuestra lucha y nuestra revolución.

Porque sostendremos el mundo con nuestros hombros.
Porque aun queda lo peor...

pruebas

2010-06-11T16:26:00.000-07:00

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Ríos y vías vacías

2010-06-09T07:37:00.000-07:00

Estábamos tumbados en la vieja estación y hacia un calor del demonio.
Tumbados al resguardo de un muro que nos daba sombra.
Callábamos y mirábamos de nuevo al cielo, saboreando el momento.
Nos habíamos quitado las camisetas y ahora eran una almohada perfecta.
Y no decíamos nada.

Era el verano y el sol apretaba,
a no ser que te bañases en alguna piscina.
Pero a nosotros no nos gustaban las piscinas.
En días de mucho calor nos íbamos a bañar al rió
y andábamos por la soledad de los caminos, entre las piedras mojadas
y entre los huertos cada vez mas abandonados.

Si tal vez necesitábamos sombra corríamos al amparo de un árbol
o de alguna casa en ruinas, llena de graffitis
normalmente pintados por nosotros.

Esa tarde empezó a soplar un viento que junto al calor
daba la sensación de estar con la calefacción a toda pastilla.
Pero solo mirábamos al cielo, no teníamos nada que hacer.
Nada de lo que el resto quería que hiciéramos.
Vivíamos felices y vivíamos el momento.
Ellos vivían entre estrés para un futuro incierto.

De repente una sombra se cernió tapándonos el cielo
y un ruido silencio la paz del momento.
Un tren cruzaba las solitarias vías.
Un tren que como hacia mucho tiempo no iba a parar.

Solo entonces hable.

-- Nunca hemos probado a pintar en un tren.
-- Pero aquí no paran los trenes...

Episodio piloto

2010-05-28T15:12:00.000-07:00

Solíamos tumbarnos en cualquier monte y mirar hacia las nubes o el cielo, mientras el sol estaba en el cielo.
Pensábamos y hablabamos de lo que creiamos necesario.
Bebiamos latas de cerveza, cerveza caliente casi siempre, pero cerveza al fin y al cabo a poder ser la mas barata.
Fumabamos lo que podiamos y no precisamente tabaco.
Cantabamos musica bajo las nubes, con melancolia y tristeza.
Pensabamos cuanto iva a durar aquella mierda y si ibamos a salir vivos de aquel infierno.
Tampoco habiamos estado en otro sitio.
Y hablabamos otra vez y cantabamos.
Cantabamos lo que nos pedia el alma.
Cantabamos y cada vez que lo haciamos creiamos tocar interminables solos de guitarras,
cantabamos y creiamos que habia esperanza,
cantabamos y odiabamos mas a Babilonia.

Y pasaban los dias uno tras otro,
pasaban los veranos y las estaciones.
Puede que no fueramos todos los dias
pero el cielo siempre estaba alli.

Un dia sonaba Woman No Cry y Bob parecia inmortal entonces
y fue cuando le dije:
- ¿Tu crees que vendran tiempos mejores?
Y el contesto con simpleza como siempre habia hecho
un hombre que ha dedicado su vida a evadir el trabajo
y reflexionar sobre todas las cosas.
-¿Si no es asi, porque coño miramos hacia atras con nostalgia?
Los viejos tiempos eran una mierda y estos y los que vendran.
Pero solo se necesita una buena dosis de musica
para pensar mirando hacia atras como si hubiera merecido la pena...

Puede que fuese cualquiera de sus cosas, pero lo cierto es que eso me dio que pensar
aun quedaba un largo verano por delante...

Te espero, de Mario Benedetti

2010-05-18T12:20:00.000-07:00

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.

Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.

¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

CAPITULO 2: DECISIONES AL FILO

2010-05-12T15:35:00.000-07:00

- Cuando llegamos allí la situación era dantesca. El blanco de la nieve de nuestras tierras se había teñido de rojo. Buscamos entre las vísceras y los cadáveres pero no encontramos nada... Habían muerto todos : mujeres, niños, ancianos, hombres e incluso el ganado... En ese sitio no había vida, ni esperanza... Nos disponíamos a salir de la ciudad cuando vimos algo que nos sobresalto, un hombre cubierto de sangre y mutilado se arrastraba por la nieve, de su boca emanaba una espuma blanca, sus ojos eran rojos y no paraba de chillar, sus chillidos helaban la sangre mas incluso que el propio hielo. Era una aberración, una burla de la naturaleza, un ser que una vez fue humano pero estaba lejos de serlo. Era la obra de un Vantar oscuro. o algo peor.

Mis tropas aterradas acabaron con el y enterraron todas las partes de su cuerpo por separado y embadurnadas en sal. Después abandonamos el lugar y regresamos a informar de lo ocurrido. Yo todavía no me he repuesto del impacto.

El capital Heldanar dio fin a su intervención ante el consejo de las tribus del norte.

El consejo estaba formado por ancianos de todas las tribus Heldanar y los mejores guerreros de cada tribu, que portaban sus Sajahielos como símbolo de poder y fuerza. Estos consejos no solían reunirse con frecuencia, ya que los Heldanar son una raza que convive con la guerra y son normales los conflictos entre sus tribus.

Pero esta vez era distinta. Un abominable acto de magia oscura había desafiado el orden de la nación. Los Heldanar como gente supersticiosa que eran reaccionaron de forma temerosa ante tal acontecimiento. Sin embargo los guerreros sedientos de sangre y venganza reclamaban soluciones drásticas burlándose de la supersticiones de sus mayores.

Ante el silencio de la multitud un guerrero decidió hablar.
- Los Vantar no solo nos han obsequiado a nosotros con su visita y sus atrocidades. En Viento Oculto han provocado una guerra civil y han sometido a casi todo el país...

- ¡¡Deberíamos intervenir en esa guerra y vengarnos!!

- ¡Por la gloria de los Helendar, apoderémonos de sus tierras en medio del caos!!

Una decena de voces se escucharon en el consejo. Casi todos reclamaban venganza, tierras o mas poder para la nación. Pero antes de que se extendiera la rabia, uno de los ancianos levanto su voz, grave pero firme.

- ¡¡¡Silencio!!! Deberíais aplacar vuestra rabia. Los Vantar no son un enemigo a subestimar. Tal y como esta la situación si acudimos a Viento Oculto solo podrá ser en su defensa. Deberíamos enfrentarnos a los desconocidos Vantar y no a una nación entera, sino seria mas cruento que una simple guerra civil. Tendríamos a una nación en nuestra contra.

Debemos actuar con calma y asegurar nuestras fronteras. Necesitamos a nuestros mejores hombres para que acudan a la guerra de Viento Oculto como mercenarios ocultando nuestras intenciones. Mientras aquí nosotros reforzaremos nuestra fuerza militar y nuestras defensas.

Una vez preparados para lo peor decidiremos nuestros objetivos. Actuaremos con calma y fuerza y nuestra nación permanecerá unida.

Tras un largo silencio todo el consejo aclamo las palabras del anciano, los ancianos aplaudían y los guerreros alzaban sus Sajahielos en alto.

<<¡¡¡ Eterna vida a los fríos Heldanar !!! ¡¡¡ Que la Dama de la Escarcha nos guie!! >>

Lucio de la Torre contemplaba los jardines de su palacio en la ciudad. Hoy se había levantado pronto y se había puesto sus mejores ropas, hoy era un día importante.

Cada día su situación en la noble corte de Aldar era mas propicia. Sus habilidades como gobernante le habían hecho ascender notablemente. Sabia manejar su dinero y a sus enemigos a la perfección y probablemente era esa la clave de su éxito. Aun así lo que realmente ansiaba no era la riqueza, sino el favor de su rey y sus influencias. Quería ser la mano derecha de Eiglos, el era ambicioso pero eficaz.

De repente sintió un escalofrió en su espalda y se giro bruscamente, poniendo una mano sobre el pomo de su espada.

Ante el, sentado en una silla estaba un criado de la hacienda cuya cara Lucio no recordaba haber visto nunca.

- Temía que no vinieras... Ahora que estamos entre iguales es mejor que te despojes de tu disfraz de humano.

La cara del criado se difumino y su piel se convirtió en una piel escamosa de un verde pálido. Sus facciones cambiaron, su nariz se convirtió en dos pequeños orificios y sus ojos se volvieron negros con grandes pupilas.

- Seré breve, pronto he de volver a viajar. Te traigo información sobre las dos naciones. Viento Oculto es ya pasto del caos y del pecado, aunque no conseguí apoderarme de aquella moneda del mago muerto para controlar a los Dirastar . La Orden esta investigando como controlar el conflicto por ambas partes pero no peligra nuestra situación si en aquellas tierras reina el caos... ¿Que hay de tu parte en este asunto?

- Estoy avanzando en mi estudio de las relaciones comerciales para suplir la falta de comercio con Viento Oculto. Aldar no quiere inmiscuirse en la guerra civil si no se ve realmente afectado, aunque algunas compañías de mercenarios partan para hacer fortuna en esas tierras.
Informa a La Orden de que la situación de Aldar permanecerá así, mis influencias ascienden y también asciende una sección de la corte que quiere parlamentar con los Dirastar, pero sabes que eso es imposible... ¿Y que acontece en Heldanar?

- El miedo ha hecho mella en ellos y claman venganza. El nigromante no pudo resistirse a dejar su rastro, pero sus actos escapan ya a nuestro control. Se le ha ordenado que se oculte, es nuestra mayor arma en este laberinto. Cuando el verdadero caos reine en Vizh lo utilizaremos como es debido. El reino de las serpientes resurgirá y acabara la edad del hombre. Que la gloria de la Serpiente sea con nuestros espíritus...

CAPITULO 1: NIEVE Y SANGRE

2010-05-12T15:33:00.000-07:00

Ya estaba atardeciendo en Puntaescarcha, un pequeño pueblo al norte del continente de Vizh. Y el sol se ponía en el horizonte como una luz anaranjada entre las escarpadas y altas montañas. La nieve lo cubría todo y el frió era tan intenso como siempre en esa época del año, solo los mas fuertes sobrevivían en esa tierra hostil, la caza, la pesca y la artesanía eran junto al escaso comercio la base de la economía de aquellos pueblos. Era fácil perderse por aquellos paramos donde no parecía haber ninguna vida salvo la del frió y la muerte. Cualquier persona podría fácilmente perderse por aquellas tierras y ser pasto de los lobos o de la helada muerte, pero no un Heldanar.

Las tribus de los Heldanar, considerados como incivilizados y salvajes por casi todo Vizh habían conseguido lo que posiblemente ninguna raza fuese capaz de hacer, adaptarse a ese inhóspito medio y subsistir de los pocos recursos que podían sacar de el. Y entre la nieve y la nada se dedicaban a la caza y la pesca. Raramente podían domesticar algún animal salvaje, ya que en esas condiciones el ganado no soportaba tan bajas temperaturas como sus propietarios. La agricultura era a su vez escasa por aquellos reinos y lo único que lograban sacar de la tierra eran bayas y otros frutos silvestres que escaseaban o eran comidos por otros animales. Debido a ello su dieta era carnivora y desarrollaron una gran maestria en el tratamiento de las pieles. Pero con casi toda seguridad la actividad mas rentable de los Heldanar era la guerra.

La jerarquía de las tribus de los Heldanar era militar. Los pueblos, aldeas y asentamientos estaban gobernados por una o varias tribus y su líder y sus hombres ejercían de autoridad absoluta, casi siempre con la ayuda del consejo de sabios, los sacerdotes de la iracunda diosa del viento la Dama de la Escarcha. El orden en aquellas tierras se mantenía con la fuerza del acero y nunca había clemencia con los criminales y los ladrones.

Ulrik bajo de su canoa y comenzó a recoger sus aparejos de pesca. Debía de llegar a casa antes de que cayera la noche. El día de pesca había sido propicio y la temporada de pesca estaba a punto de finalizar. Solo había un detalle que escapaba a la comprensión de Ulrik, había encontrado un banco numeroso de peces muertos a contracorriente. Los animales solo mataban para comer nunca por diversión. Pronto debería de bajar hacia la aldea de Puntaescarcha, donde desembocaba el rió de la montaña de la noche a vender su pescado. En Puntaescarcha, Ulrik era considerado un ermitaño loco, por el simple hecho de habitar en aquella montaña que sus habitantes y sus ridículas leyendas tildaban de maldita. La familia de Ulrik era de Puntaescarcha y el había recibido una educación normal y corriente, pero prefería vivir solo y aislado.

Y es cuando Ulrik andaba absorto en sus pensamientos cuando vio la primera señal de que algo estaba apunto de acontecer. De un grupo de arboles cercano a su casa surgía un reguero de sangre que teñía de rojo la blanca nieve y proseguía en dirección a su cabaña de madera. Ulrik reacciono instintivamente y dejo sus aparejos de pesa y las presas entre la maleza con la esperanza de que ninguna alimaña diera buena cuenta de ellas. Desenvainó su cuchillo de caza y puso todos sus sentidos alerta, después de todo era un Heldanar, era de constitución alta y robusta y sabia luchar si era necesario hasta la muerte con fiereza y furia. Contempló no sin bajar su guardia como de la chimenea de su cabaña surgía humo, señal de que alguien estaba dentro de ella.

La puerta estaba abierta y no tenia signos de estar forzada, Ulrik no tenia costumbre de cerrarla con llave. Ulrik se cubrió en una de las paredes de la cabaña y agazapado miro a través de una de las empañadas ventanas. La casa parecía estar como siempre, en orden, el único detalle que escapaba a aquella normalidad eran las llamas de la hoguera y un bulto ensangrentado, cubierto por lo que parecía una capa de piel como las que el estaba acostumbrado a fabricarse. Fuese quien fuese parecía que estaba a las puertas de la muerte y no opondría resistencia alguna. Toda la casa estaba en silencio, lo que podría decir que no había nadie mas dentro, por lo menos en movimiento.

Ulrik entro en la cabaña y siguió el rastro de sangre aun caliente hasta la chimenea. Nada mas ver aquel bulto confirmo sus sospechas, era un Heldanar medio muerto tirado al lado del fuego. Ulrik lo recostó delicadamente para poder contemplar su rostro, una vez lo hizo no pudo sino realizar una mueca de dolor. Aquel era Frederik cuernos de alce, un joven cazador hijo de un viejo amigo suyo que vivía en Puntaescarcha. Frederik solía realizar batidas de caza por la montaña en busca de alces y tenia fama de ser uno de los mejores cazadores de kilómetros a la redonda. El joven solo pudo articular unos cuantos balbuceos antes de morir en los brazos de Ulrik.

–Vienen desde la montaña... Quieren la sangre... Los hijos de Behemont...

Ulrik estaba aterrado al oír esas palabras, algo terrible se cernía sobre Puntaescarcha, algo maligno. Debía llegar a Puntaescarcha antes de que fuese tarde, atravesando a través de la noche que ya se asentaba sobre la montaña...

…

Guilerm hacha robusta hijo de Folker, líder de la tribu de los hijos del mar helado y caudillo de Puntaescarcha veía desde la ventana de la casa de los escudos como se extendía la oscuridad de la noche en el exterior. Se había tenido que reunir junto al consejo de sabios de la tribu ya que un extranjero había pedido audiencia. En circunstancias normales habría podido esperar, pero el extranjero no había venido a Puntaescarcha desde ningún camino conocido, había bajado directamente de la montaña maldita, donde salvo el ermitaño Ulrik, nadie tenia el valor de adentrarse demasiado.

El extranjero solo había pedido audiencia por un asunto de vital importancia para el pueblo. Los soldados que habían hablado con el decían que se había identificado como druida tenia la voz ronca y que no habían conseguido ver su rostro, ya que vestía una túnica negra y roja y una capucha que cubría su rostro.

Guilerm fijo su vista en el extraño druida que se erguía delante de el consejo sentado a su derecha y a su izquierda en una mesa larga. A sus espaldas se situaba la hoguera que ardía para dar calor a la cabaña, de modo que la única luz provenía de detrás de aquel individuo, haciéndole mas siniestro aun. El extranjero se apoyaba sobre un bastón de madera vieja y desgastada de color pálido en cuya punta colgaban unos huesos atados con cuerdas de algún animal salvaje, estaba ligeramente encorvado y parecía mirarles fijamente aunque no podían ver su rostro.

–¿Que es lo que le ha traído por nuestras tierras extranjero y cual es el asunto tan importante que ha de comunicarnos sin falta? Hemos tenido la amabilidad de recibirle a las puertas de la noche ya que ha tenido que pasar un duro viaje desde la montaña. Muestre su rostro y preséntese. Sea breve, es la hora de la cena y hasta aquí llega el olor de la comida de las cabañas de los alrededores.

Aquel extraño personaje no parecía inmutarse ante las palabras del jefe tribal. Pero reacciono enseguida en cuanto Guilerm menciono la hora de la cena. Simplemente hablo con rapidez. Su voz era tan ronca y fría como habían descrito los guardias. Sonaba como una corriente de aire pasando por una pequeña rendija.

–Es la hora de la cena, es la hora de la cena, es la hora de la cena– No paraba de repetir aquel extraño y espeluznante personaje. Sin inmutarse un ápice.

Toda la sala se quedo en silencio y un horrible temor invadió sus mentes. Nadie sabia donde había salido aquella sensación, pero era insoportable. Guilerm no pudo contener su terror y desenvaino su hacha. El extranjero mostraría algo de respeto o se lo haría pagar con creces. Cuando Guilerm se levanto de la silla y se subio en la mesa para abalanzarse sobre aquel irrespetuoso forastero, su cuerpo quedo completamente paralizado, como un tempano de hielo. Ya no corria sangre por sus venas sino litros de puro miedo y pánico.

El extranjero reaccionó sin prisa ante la acometida de aquel jefe tribal de poca monta, se quito la capucha y mostró su verdadero rostro. Un rostro que se asemejaba mas a el de una calavera que al de una persona viva, su cara pálida y sus facciones secas, sus ojos rojos y ardientes y su poderosa mandíbula y sus afilados dientes aun resultaban mas tétricos a la contraluz de la hoguera. Antes de que Guilerm descargara su hacha sobre ese ser, escucho algo que lo dejo helado. Aquella criatura produjo un grito desgarrador, un grito que helaba la sangre, un grito que dejo paralizada de terror a toda la sala. Nadie podía moverse presa del pánico, ni siquiera los fornidos guardias que custodiaban la puerta de la cabaña. Aquella cosa no era de este mundo.

De repente antes de que Guilerm pudiera reaccionar, la criatura se lanzo sobre el tirandole sobre su silla, la sangre manchaba toda la casa de los escudos como si de pintura se tratase, pronto empezaron a oírse los primeros gritos desgarradores de las gentes del pueblo, la matanza de Puntaescarcha había comenzado...

…

Ulrik estaba exhausto, no recordaba haber corrido tanto en toda su vida, el corazón parecía salirsele por la boca, le faltaba aire y tenia tanto calor como si fuera verano. Levanto la cabeza y comprendió que había llegado demasiado tarde. Ante sus ojos se encontraban las ruinas de Puntaescarcha, sus edificios de madera en llamas y las calles inundadas de sangre. Nunca se pudiera haber imaginado que viviría lo suficiente para ver una cosa como esta.

Sea lo que fuere lo que había producido ese caos, Ulrik tenia claro que no era humano. Debía estar alerta, tenia que cazar al culpable de aquella pesadilla y hacerle pagar con creces.

Conforme iba avanzando por las calles su cuerpo y su cabeza le pedían a gritos que huyera de ese terrorífico lugar, las calles bañadas en sangre estaban sembradas de cadáveres de reses muertas, algunas aun agonizantes, en lo que parecía un festín de entrañas. De repente no pudo contener sus ganas de vomitar al ver un cuerpo de un hombre tendido en el suelo y sin cabeza, parecía haber sido aplastada por algo.

Decidió finalmente salir de allí, pero algo se cruzo en su camino. Dos Heldanar fornidos caminaban por la calle portando dos grandes hachas de batalla. Sus cuerpos estaban cubiertos de sangre y sus ojos eran rojos, igual que la sangre que cubría sus rostros. Ulrik se apresuro en ocultarse en una casa cercana, su instinto le gritaba que debía de salir de allí, que esos dos hombres podían acabar con su vida fácilmente, que sus antiguas lecciones de lucha no le servirían para nada en aquella situación. Contemplo como los dos hombres cogían cada uno un cadáver como si fuesen tan ligeros como la tela y empezaban a discutir gritandose, como si no conocieran otra manera de hablar. Sus voces sonaban enfurecidas como si estuvieran enfadados por algo y eran graves como para infundir temor a cualquier hombre en sus cabales.

–¿Crees que estos cadáveres serán suficientes?– Le grito uno al otro.

–Creo que con sacrificar todo un pueblo sea suficiente para nuestro señor, pero yo volveré a comprobar que no haya nadie agonizando entre los escombros, no se porque diablos tenemos que hacer como si este maldito pueblo no hubiese existido nunca...

–Calla de una jodida vez y vayamos a la plaza estoy harto de oírte decir todos los días que no matas a la suficiente gente.

Ulrik reacciono cuando se alejaban aquellas dos alimañas, todos ellos estaban en la plaza de Puntaescarcha. Debía de ir allí y averiguar que estaba ocurriendo, después debería irse corriendo a alguna aldea cercana, con suerte estaría en ella dentro de 3 o 4 días si no se lo impedía el mal tiempo. Haciendo uso de sus habilidades de cazador, se deslizo entre las sombras sigilosamente, entre el fuego, la sangre y los escombros.

Llego a tiempo de ver como aquellos dos hombres depositaban los cadáveres en una gran pila de miembros amputados y personas mutiladas y desangradas. Debajo de todo ese montón de carne y huesos se encontrada la plaza de Puntaescarcha. Pero en aquel sitio no había ya ningún signo de vida, de compasión o de humanidad, solo un insoportable hedor y pánico fluía por el aire.

Ulrik contemplo como un hombre arrodillado vestido con una túnica negra, teñida con sangre no paraba de recitar una especie de cantares en una lengua desconocida para el. De repente alzo sus manos al suelo y mostró a los presentes dos trozos de hielo tan grandes como su mano, que comenzaron a brillar y teñirse de rojo y después los unió como si fueran una única pieza. Aquello no era normal, Ulrik había escuchado de pequeño historias sobre los Vantar, los últimos magos sobre Vizh. Se contaba que hace tiempo fueron personas normales, pero que sacrificaron parte de su alma para poder controlar la magia, se decia que eran poderosos y no tenían escrúpulos. Pero todo eso eran cuentos para asustar a los niños, leyendas antiguas sin sentido. Como que la montaña en la que habitaba estaba maldita y habitada por criaturas oscuras. Pero hoy no tenia mas remedio que temer, temer y correr, si quería seguir con vida.

El ser termino su ritual y se dirigió a los demás.

–Solo la sangre de los inocentes sera capaz de unir los trozos del cuerpo de Behemoth. Nosotros somos los encargados de juntar todos los trozos de su cuerpo, nosotros haremos de las ciudades de Vizh estanques de sangre y barreremos toda la vida que encontremos... – El Vantar cayo de repente y miro hacia donde se encontraba Ulrik –Que no acabe la fiesta, aun hay un humano con vida entre nosotros.

Toda la gente que se agolpaba alrededor del Vantar se giro mirando hacia su posición, la escena del ritual del Vantar le había aterrado tanto que no había sido capaz de darse cuenta de su presencia, eran unos 100 hombres, pero su fuerza equivalía a 100 ejércitos. Ulrik sabia que era tarde, sabia que era el fin y que todo estaba perdido. Pronto el barquero conduciría su alma hasta el infierno. Era demasiado tarde para luchar. Su cabeza rodaba por los suelos segundos mas tarde. Ningún alma se encontraba sobre Puntaescarcha, había dejado de existir...

Caen desde el cielo

2010-05-03T06:55:00.000-07:00

Caen y caen desde el cielo como tormentas y aguaceros.

Las dudas y el silencio, la incertidumbre y la rabia.

Nada es perfecto y todo cae por su propio peso

hacia el abismo, hacia la nada.

Todo muere, todo arde, todo se consume o se contamina.

Siento el calor del asfalto primaveral en las plantas de mis pies.

Puedo ver las nubes grises acercarse y puedo ver mi reflejo en los charcos.

Las cunetas se han teñido ya de rojo amapola.

Los montes se han llenado ya de hierba fresca y flores.

La cabeza me duele y la resaca es inaguantable.

Las capuchas pesan y la noche queda muy lejos.

Como la maldición de decir te quiero demasiado tarde.

Como la maldición de no volver a sentirte sino es dentro de mi alma.

El tiempo pasa, pasan los años, como pasan los coches.

Dejan un rastro imborrable en la memoria,

una mezcla de sentimientos melancólicos.

La añoranza de tiempos pasados de lucha y romanticismo,

tal y como hoy toca.

Y el mundo avanzara sin ti.

Las farolas, las señales y las aceras

dan la mas cruda de las certezas:

Todo fue un sueño que se convirtió en pesadilla

y ahora habita en el mas rebelde olvido

esperando a no ser borrado por el tiempo.

Somos los nietos de la cuneta

2010-05-03T06:42:00.000-07:00

Somos y ellos quieren que lo olvidemos. Que el olvido destruya la obra de nuestros abuelos. Que vuelvan sus uniformes militares y sus sotanas. Y que vuelva el miedo, el hambre y el odio al diferente. Quieren que olvidemos todo y quieren morir impunemente. Pero no podrán ni pueden.

Somos los nietos de la cuneta, los nietos de la mas gloriosa obra y el mas desgraciado final. Somos los nietos de la cultura, de las escuelas que huyeron de la religión, del arte, de la literatura y la poesía. Nietos de una generación destruida por la guerra. Nietos de la mas justa razón e inteligencia.

Somos nietos de la lucha de los que no tenían nada, de los campesinos, de los obreros, de los esclavizados por los señoritos. Nietos de los que ganaron su tierra y su pan. Somos nietos de grandes luchadores que sacrificaron su vida por la libertad. Somos nietos de aquellos que perdieron, que fueron asesinados, torturados y perseguidos.

Somos los nietos de la reforma y el progreso, de la igualdad y la ley, de una España legitima ahogada a golpe de fusil y crucifijo, de hambre y opresión, de censura y tortura. Somos los nietos de los que legaron una gran obra, somos los nietos de la verdadera democracia. No los hijos de una democracia impuesta.

Y no podremos olvidar la obra de nuestros abuelos, ni su asesinato. No podremos consentir que sus cuerpos yazcan en fosas y cunetas y sus vidas y luchas caigan en el olvido. No podremos permitir que aquellos asesinos sigan aun merodeando en opulencia y altos cargos, obstruyendo la justicia y usándola a su favor.

No podrán callar la verdad, ni podrán hacer callar a los muertos.

la hora del sol

2010-04-15T14:36:00.000-07:00

Vuelve el sol

tras el invierno de hastió

el invierno helado

lleno de inamovibles esperas

a frutos podridos y

altas yerbas.

Sembradas por la mano del frenesí

y de la lenta e inexorable rabia.

Vuelve el sol y se escapa la noche.

Ya es hora de hacer las cosas.

De mirar atrás y hacia delante

como en un cruce de caminos,

sin mas ansia que el avance.

Ya es hora de la tarde y el sueño.

De la luna corta y la luna larga.

De las mañanas campechanas y soleadas

sobre el verde monte

teñido por el color de las flores.

Se va el frió pero no las nubes

es la hora del sol.

Lloverá,

pero todo esta iluminado.

2010-04-15T12:06:00.000-07:00

Aun creen que pueden pararnos, se ríen en su ignorancia. Pero nosotros vimos sus carcajadas. Creen que nos controlan. Y ellos han visto el mundo, han visto el abismo que hay en algunos ojos melancólicos, en algunas pupilas dilatadas gracias a la mas moderna droga.

Creen tenernos atados en un mundo diseñado para enaltecer y ensalzar al vicio. En un mundo de ácidos en la boca, ojeras, cosas que no sirven para nada y nos cuesta tanto amontonar, objetos y luces que se mueven y dan vueltas y resacas interminables. Ellos creen que el tiempo nos gano la partida.

Ellos creen que ya nos olvidemos del mundo, del agua, de la tierra, del viento, del roció de la hierba fresca. Creen que han arrancado nuestras almas de la tierra, las han atado y les han puesto un precio.

Ríen y ríen porque creen que nos tienen cogidos de los huevos.

Pero detrás de su farsa decorada se encuentra la realidad que unos cuantos ven, debajo también se encuentra la fuerza y la rabia que unos cuantos ven, la esperanza que unos cuantos vemos.

Solo quiero rozarlo con las yemas de los dedos...

2010-02-22T15:44:00.000-08:00

¿Quien dijo que todos los lunes fuesen igual de malos?
¿Quien dijo que no amaneceria nunca?
¿Quien dijo que la esperanza se habia ido para no volver?
Quizas fui yo o quizas fuiste tu.
Pero a estas horas ya no importa.
A veces no importa ni el principio ni el final.
Solo importa un segundo.

Un segundo donde no hay tiempo.
Pero los segundos vuelan.
Donde uno ha perdido la nocion del espacio.
Pero nunca podria localizarse mejor.
Cuando uno no recuerda ni su nombre.
Ni recuerda haberse conocido mejor.

Un instante, un momento.
Tan intenso como la misma vida.
En el que rozamos la alegria.
En el que creemos saber que es la paz.
En el que creemos saber quien somos.
Y no nos importa el resto.

Solo por eso merece seguir de pie.
Solo por un simple segundo,
se puede justificar una vida entera.

Yo quiero alcanzarlo,
quiero sentirlo y fundirme con el.
Quiero ser uno con el mundo
y olvidarme del resto.
Fundirme como el rio que desemboca en la mar.

Y fundirme con la nada para siempre.
Simplemente, solo quiero rozarlo con las yemas de los dedos...
Para sentir que aun sigo vivo.

2010-01-17T14:52:00.000-08:00

- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz...
Por Amor al Odio - Flowkloricos (Donde Duele Inspira)

Quizas la tristeza es la clave, el dolor, la angustia o la ansiedad. Quizas solo se escribe cuando se esta intranquilo. No se cuales son los resortes del cerebro ni creo que pueda saberlo nunca. Puede que tires de subsconciente o de algo parecido. Pero no, yo creo que algunas cosas son como la magia, no hay que buscarles el sentido, porque entonces perderian el sentido. Suena a contradiccion pero un buen truco de magia es solo eso, magia y no un engaño de la vista o la mente. Hay cosas que un hombre no deberia de saber, cosas que el no saberlas o el saberlas no fuera muy importante.

De todas formas puede que esto se asemeje a una terapia relajante. Yo escribo y solo escribo cuando estoy triste o decaido. No puedo escribir nunca cuando estoy animado o feliz. La felicidad es algo muy aburrido, algo muy lejano o algo artificial y cercano. Prefiero escribir sobre la lluvia o sobre el asfalto o sobre la noche.

Puede que sea una venada de romantizismo pero esta claro que la belleza se mira, se huele, se toca o se oye. Pero lo importante es sentirla. Sentirla con el alma y no con el cuerpo.

Cronicas de un futuro incierto 1

2009-12-29T06:11:00.000-08:00

De quien era la tierra se preguntaban los niños del mañana, sobre viviendo entre altas montañas de basura y ríos contaminados lejos del gran mar que lo inundo todo.
De quien era esta ahora enemiga nuestra que nos castiga por las faltas de una sociedad antigua, tan contaminada como esta la tierra.

Los ancianos que aun deambulaban por aquella desbastada tierra andan de un lado a otro, buscando un lugar donde enterrar su amarga pena y huir así de el arrepentimiento o la culpa. Pero no hay quien ni en este tiempo, ni en el pasado, ni en el que esta por acontecer que escape de las consecuencias de sus actos y de aquella dama la cual llaman conciencia que no siempre esta dormida en la mente del mal hombre.

Fueron ellos sin duda los responsables de esta miseria de un crimen tan atroz como es el de asesinar a la propia madre que alimenta a uno, da sustento y hogar para vivir.
Callan pues sus lenguas para contar que la Tierra no fue siempre un difunto y hostil entorno. Que en un tiempo no muy lejano fue una generosa madre que cuidaba de los muy numerosos hijos que en su seno alojaba. Quiera la suerte que la inteligencia de uno de los suyos creciese a la velocidad que su codicia y avaricia. Que sin respeto por ningún otro genero y especie, tan poco como al de sus semejantes, comenzó a explotar la tierra y no paro hasta que de las entrañas de la misma no saco otra cosa que tragedia, destrucción y agonía.

Dicho punto en el que la Tierra murió y el hombre pudo al final desquitarse del horrendo velo que su mente y ojos cerraba, mas era tarde ya para enmendar un error o un mal hecho. Y a quien enseñar ahora que la madre Tierra no fue la que nos destruyo sino nuestra propia codicia.

Por ello las lenguas de los ancianos callan y las de los niños claman al cielo en esta tierra desolada en un futuro que no ha de parecer ahora tan lejano ni tan ajeno al mismo hombre que en esta historia fue el causante de toda perdición y maldad.

Aunque antes de que todo pasase,voces de los hombres clamaban con rabia y venganza el futuro mal, concienciando al hombre. En aquellos días no fueron escuchadas pero bastaría hacer memoria al futuro para que este día no se ignoren y cobren fuerza antes de que verdaderamente nuestras manos comentan algún crimen que nuestra alma no pueda lamentar eternamente.

2009-12-25T10:45:00.000-08:00

No para de llover y las calles no pueden estar mas mojadas.
No para de llover y las aceras no pueden estar mas heladas.
Y nuestro centro de gravedad oriuentado y descansando en la nada.
En un sitio y lugar donde nunca pasa nada.
Y sigo viendo las calles mojadas, porque el agua no es la materia de la que esta hecha el cambio si no los sueños de los locos.
Y no hay adarga ni lanza en astllero que desempolvar en este siglo y en este momento. Pero si sueños por los que merece la pena perder el juicio.
Para que el juicio se extienda sobre la tierra.
Lo importante no es tener los ojos cerrados al mundo.
Lo importante es disfrutar la vida cada segundo.
Vivir experimentar y viajar para depues poder la reaidad moldear con los moldes obtenidos por el camino.
Que las experiencias y teorias que nos son ajenas no son mas que un pesado lastre del que hay que librarse sin remordimientos.
Quien dice a que sabe algo si no lo ha probado, al cuerno sus juicios y sus prejuicios, prefiero ir alli y comprobarlo yo mismo.
Y dejadme probar y vivir y no pongan fronteras ni muros sobre mi camino, que no tengo nada y a la vez lo tengo todo.
Que no tengo mas patria que el cielo abierto
y mas armas que mi alma mis lineas y mis versos.
Dadme libertad y yo perdere el aliento, quitadme todo lo que necesiteis y repartiroslo, que yo me guardo el mas preciado tesoro.
Que la libertad no se compra ni se vende pero es lo que mas cuesta.
Litros de sangre y vidad de enchido sacrificio la hiergen como una gloria de otro mundo forjada.
Y no os afaneis en recolectar tesoros de esta indole solos.
Cierto es que la libertad es de uno mismo, pero cada cual la tiene
y de igual modo es cierto negar la propia como negar la del hombre ajeno.

El gato de Schrodinger, el Arbol del Azar y La Improvisación

2009-12-16T13:55:00.000-08:00

A veces me dan ganas de irme corriendo de la estacion `para perder el tren de la logica. Hay cosas en la vida que son como las monedas o los gatos de Schrodinger, que hasta que no se abre la caja no se sabe si estara el gato vivo o muerto.
La vida exije decision y una dosis de conducta suicida. Claramente el que no apuesta noi gana y el que nunca apuesta tampoco perdera nada.
Todo se reduce a un casino gigante, juegas o no juegas te arriesgas o no.
Puede que si que las cosas salgan bien , o puede que no, pero solo se comprueba comprobandolo. El movimiento se demuestra andando. No hay ninguna explicacion mejor que lo mejor es intentarlo.

Luego esta otra cuestion de caras y cruces. La vida y su historia es considerado un camino andado, por el cual se han recorrido unas sendas, en las cuales ha habido acontecimientos y estos han sido producidos por causas y han generado consecuencias. Pero todas estas cosas solo han dejado un solo camino y multitud de bifurcaciones de posibles hechos que podrian haber pasado pero no pasaron. Si volviesemos atras en el tiempo y tomaramos otra bifurcacion, la antes elejida se perderia, por lo cual, deberiamos empezar desde ese punto sin tener en cuenta las experiencias del primer camino.

Este es el Arbol del azar, pues todas sus lineas y raizes se dividen segun los hechos y la causa mas grande de la mayoria es el azar o la casualidad, lo aleatorio. El factor que los buenos estrategas deben de tomar mas en cuenta como un gran obstaculo. La prevision de ganar una batalla antes de empezarla, por saber todas las posibilidades y actuar como se debe. El azar influye en casi todos los hechos pasados, presentes y futuros y parece ser la materia prima de este amplio abanico de posibilidades y hechos.

Esto quizas es por lo que uno da tanta importancia a los gatos de Schrodinger. Nadie podra abrir una caja y volver atras para cerrarla. Solo como humanos que se tropiezan con una serie infinita de piedras nos queda el derecho o el deber de escarmentar o aprender para la proxima vez, pero no el derecho ni el deber de escarmentar sin habernos antes tropezado.

De todas formas hagamos lo que hagamos el azar estara presente siempre como lo esta y lo ha estado, la mejor formula es la simple y pura improvisacion basada en experiencias anteriores o claramente el mismo azar que las produce.

Esta bien que un ser humano sepa reaccionar a una serie determinada de hechos, porque los ha estudiado, porque ha estudiado una serie de experiencias de sujetos anteriores a el que han concluido en si haces esto segun nuestra teoria y experimentos pasara lo otro. Pero a veces la logica pura no ayuda. La habilidad verdadera consiste en improvisar de verdad y acertar. No tener el poder para cambiar las cosas y cambiarlas.

Pero el azar no es alguien que se deje dominar ni que tenga un sentido, de hecho el Arbol del Azar es un arbol salvaje y aun no lo entiende ningun jardinero.

Catedral del cierzo

2009-12-04T07:47:00.001-08:00

Sopla el frío cierzo allí fuera
y parece que ni el tiempo ni el viento,
movieron ni un solo gramo de tierra.

es como todos los años incierto
la venida del próximo capitulo
de acristalado hielo sobre las oscuras calles
sobre montes con escarcha salpicados por el viento

cualquier año como este que fue tan cierto.
Yo aun camino a la catedral buscando entre la gente tu recuerdo.
Interrogando de que materia hizo Dios su silencio.

Otro año mas como el que te conocí.
Otro año como el que vi los altos arcos
y las clásicas estatuas.
Entre versos de la Odisea
Julio Cesar y su guerra civil.

El sol luce pálido a falta de nubes
pero todo esta tan gris.

Sabina canta lastimero y yo pienso
si sobreviviré al próximo abril.
Y yo pienso si podre volverte a ver allí.
Donde las columnas se elevan hasta el cielo.
Donde la piedra parece incluso mas eterna que el propio verso.

LA FABULA DE LA MONTAÑA

2009-12-03T07:19:00.000-08:00

Una antiquísima fabula griega nos cuenta:
Un hombre vivía solo en la cima de una montaña muy alta. En los veranos era el lugar mas fresco para vivir, pero en los duros inviernos el clima era uno de los mas extremos.
Así cada año, al llegar el invierno, debía de bajar la montaña a por leña para todo el invierno y subirla hasta la cima donde estaba su casa.
En su juventud hacia ese trabajo alegremente y sin problemas, pero cada año que pasaba le costaba mas subir la leña y el invierno era para el mas duro.
Un año cuando el hombre era ya muy anciano bajo como todos los años a por leña y a mitad de camino al subirla se planto porque no podía mas.
Y entonces llamo a la muerte y le hablo. ¿Podrías tu decirme que es lo que le pidió?
El hombre le dijo, muerte pálida y huesuda, me he cansado de llevar hasta arriba la leña, ahora te toca a ti.

Esta fabula nos enseña que ningún hombre quiere llamar a la muerte para dejar de vivir sino para dejar de cargar con la leña.

Ningún hombre desea morir, sino vivir bien. Y entre una buena vida y la muerte nadie en verdad elegiría la segunda opción.

La leña simboliza nuestros problemas y sufrimientos a si que la única forma de vivir bien es sin ellos, aunque paradojas de la vida, la fabula no dice que la vida esta llena de leña y es imposible vivir sin enfrentarse a ella.

Inocencias Perdidas

2009-12-03T07:15:00.000-08:00

Inocencias perdidas vuelan por el cielo estrellado
Inocencias perdidas presas del miedo, del hambre, del horror, de la miseria...
Presas de todo aquello que cómodamente llamamos sistema.

Quizás llegue el tiempo en el que el kaos nos coma
quizás un día ellas vuelvan al hombre, de donde no tuvieron que huir.
Quizás algún día el hombre vuelva a tener la pureza que tuvo al nacer.
Quizás algún día la sonrisa de un niño sea la mas valiosa creacion del hombre.

Quizás ese día llegue pronto o no.
Puede que el hombre olvide,
enterrado entre nubes de contaminación y el ruido de las maquinas,
sepultado entre océanos de transeúntes o océanos de sangre.

Puede que algún día al alba,
el hombre recuerde quien es.
Que el hombre recuerde que es libre.
Que el hombre recuerde que es igual al resto
y trate con solidaridad al resto.

Que los recuerdos de la civilización pasada
entren a formar parte del olvido.
Que la inocencia vuelva y barra el planeta
y que no deje ningún escoyo.

Vivir por inercia y punto.

2009-11-23T14:04:00.000-08:00

Y lo mas triste fue descubrir que solamente
vivo por inercia y punto...
Se lo susurre al azar y aun asi no se fue.
El sigue alli como un mal chiste.
Y se vuelve a reir cuando le pregunto por la esperanza.

Las esquinas estan llenas de esquelas,
quizas para ver que todos nos vamos
o que todos tendremos que pagar tarde o temprano nuestro entierro.
A estas horas el unico oficio que no entra nunca en crisis es el de la funeraria.
Espero que me siente bien el negro,
si no, seria una gran putada.
Aunque creo que los gusanos no son tan puntillosos con esos temas,
ni van derechos a la lapida mas cara.

Las avenidas estan llenas de ruidos y las televisiones de desgracias.
En un mundo donde nunca pasa nada siempre ocurren demasiadas desgracias como para llemar solo un telediario.
No porque suenen sirenas de policia y ambulancia veremos el mar mas pronto.
No veremos el mar como el que ve que los arboles no dejan verle el bosque.
Pero los edificios no tienen hojas aunque si plantas.

Arena

2009-11-23T13:53:00.000-08:00

Llevo los bolsilos llenos de arena.
Arena de muchos lugares
Arena de muchos dias o muchas noches.
Arena del desierto o de la exuberante selva.
Arena de la urbe o del campo solitario.

Arena que es mecida por el viento
sobre los dorados trigales
o sobre los altos maizales.
Arena que se funde con el agua del rio
o con el cemento de las obras de la ciudad.
Arena que forma las mas ordinarias vasijas para la cocina
o las mas bellas estatuas de arcilla.

Soy de todas las partes pero de ninguna.
Vengo y voy de la mano del viento,
ignorando el ritmo del mundo
ignorando sus leyes o sus tribulaciones.
Pero aun asi guardo la memoria del mundo.
Entre mis particulas esta escrito lo que fue, lo que es y lo que sera.

Polvo al polvo y arena hacia la tierra.

Guardemos las palabras

2009-10-18T08:01:00.000-07:00

Dad me frases largas cargadas de todo tipo de palabras.

Dad me frases largas e ilustradas para poner en marcha los mecanismos de la mente.

Dad me frases largas para poder disfrutarlas con deleite y calma.

No quiero encerrarme en el sujeto y el verbo , hay momentos en los que uno puede estenderse y hoy no hay prisa.

Quiero saberlo todo. El como, el cuando, el donde, el porque... Y no me basta con ello, quiero ver todo esto reflejado en las palabras mas bellas.

Afortunado el que pueda ensamblarlas y crear bellas lineas. Esperemos al artesano de las letras para inundar nos de belleza, para empaparnos de sonrisas y carcajadas o del liquido amargo de las lágrimas. ¿Quien sino puede ser quien mejor invoque las emociones?

Y para que el resto de la humanidad lo vuelva a disfrutar como hicimos nosotros, encerraremos toda esta magia en paginas y a su vez las paginas las encerraremos en libros, para que nunca ardan y vivan para siempre.

Relato antiguo por modificar

2009-08-11T11:06:00.000-07:00

Era finales de julio y el calor se extendía a sus anchas por la gran ciudad. Eran las 8 de la tarde y las calles se empezaban a llenar de gente que volvía a sus casas bien de su jornada laboral. Dos personas paseaban por el polígono industrial que estaba lleno de gente que se disponía a volver a casa después de una larga jornada de trabajo.

Eran dos chicos jóvenes y casi no aparentaban tener mas de 20 años cada uno, aun llevaban sus sucios monos de trabajo, aunque se habían quitado la chaqueta y iban en camiseta de tirantes los dos, aunque estaba igual de sucia que el uniforme. Una vez terminada la jornada debían coger unos tres autobuses para poder llegar a casa.

-Joder tío, esta bien eso de ser obreros y vivir en un barrio obrero y todo ese rollo- Dijo uno de los dos que estaba liando un cigarro mientras hablaba y andaba.- Pero no entiendo porque cojones tiene que estar precisamente a la otra punta de esta puta ciudad...
-Ey te dicho mil veces que no marronees después de currar, ¿quieres que nos pillen o que? Yo todavía no he tocao mi china. Ademas que cojones si no prestas atención al puto porro vas a acabar liando lo mal.
-No digas estupideces ya sabes que yo los lío con los ojos cerraos pavo. Si tanto te da por culo me lo dejo echo pa casa y te quedas sin fumar por gilipollas. Estoy hasta los huevos de que te me pongas fino marques y también estoy hasta los huevos de los putos autobuses, joder que esta bien coger alguno por que son limpios y tal pero yo ya tengo sobredosis. Si mi mono me sigue haciendo señas le tendré que poner un nombre.
-¿Y como lo vas a llamar?
-Y yo que se tronco... Mira así por lo pronto un nombre de viejo... Mira Ataulfo y a cascarla.
-Si pues tiene que ser la hostia, ni que fuera el puto mono este de los video juegos.
-Oye que mi mono no se carga fontaneros que bien por culo que da el jodio.
-Como quieras... Mira guardate todo que yo tampoco estoy hoy pa autobuses. ¿Cuando dijo el encargao que nos ingresaban la pasta?
-Mañana... ¿Porque preguntas ahora eso?
-Por na, aquí el marques pasa de ir en autobús, hoy vamos a casa en taxi y salimos de aquí como unos putos reyes.
-Si, ¿y de donde lo sacamos,listo?
-Tranquilo pequeño saltamontes que lo tengo to pensao, tu guarda todo el material a ver si nos joden.

El ultimo hombre que hablo saco de uno de sus muchos bolsillos de su uniforme un móvil que parecía antiguo y llamo.

-¿Compañía de taxis? Si soy yo. Ya pueden pasar a recogernos como acordemos ayer.

Una vez termino de hablar colgó.
-¡Seras cabrón!¡ Tenias esto planeado y no me lo habías dicho! Y yo cabreao por tener que ir en bus.
-Nada, enfadada estas mas guapa.
-Vete a la mierda y a ver si te cambias ese puto ladrillo, no se como aun funciona, sobrevivió cuando te lo tire el ultimo sábado. Ay! que juerga fue esa.
-Ni mi móvil te aguanta macho.
-Touche!

Minutos mas tarde llego un taxi por la avenida y se paro ante unos trabajadores que tenían unos monos sucios y camisetas de tirantes.

-Buenas tardes, veo que ha llegado puntual, si le parece nos sentaremos atrás.
-Ey ey ey con la calma señor marques, antes debo de hacer algo.

Uno de los hombres que estaba a punto de meterse dentro del taxi salio y dejo abierta la puerta, miro hacia una nave industrial, hizo un fuerte corte de mangas y grito.

-¡Que os den hijos de puta!

Cuando hizo eso se metió dentro del taxi riéndose y tanto su compañero como el taxista se le quedaron mirando.

-Joder que a gusto me he quedao, por fin ha acabado todo esto. Macho marques no me mires así, ni tu tampoco, que no estoy todavía para encerrar mas de un día. A el viaje invitas tu, ¿no marques?
-Si, anda que estas como una cabra, pero no se me ocurre despedida mejor jaja. En fin... le doy la dirección a usted vale.

El hombre le dio la dirección y el coche arranco y comenzó a alejarse del polígono industrial.

Reconstrucción

2009-08-01T11:53:00.000-07:00

Aquí estamos tras un largo periodo de ausencia. Por motivos personales básicamente y es que la cosa no ha ido muy bien ultimamente, bueno como casi siempre.

La inspiración es la que te busca a ti así que puedo decir que he estado bien escondido ultimamente.

De todas formas volvemos y con mas relatos y mas normales, ya que desde mis últimos relatos de tinte mas político que de cualquier otra cosa, es necesario replantear se el estilo y realizar una profunda reconstrucción.

A los que leen estas lineas paciencia, pronto volveré a escribir.

Gracias por vuestro apoyo.

Discurso 1

2009-05-24T04:09:00.000-07:00

Hacia tiempo que no hacia esto y que cojones me siento mas libre al poder escribir mientras se que allí fuera esta cayendo la de dios.

Son tiempos de crisis según las noticias, pero la única verdad de todo esto es que crisis es una palabra que viene del latín y significa cambio. Así que se puede deducir que son tiempos de cambio y tiempos en los que los medios de comunicacion nos hacer temer esos cambios como si fueran el fin del mundo.

Aun así es el momento que estábamos esperando, ahora cuando el capitalismo se auto destruye y los Estados intentan ir a su socorro, en vez de buscar el bien de la humanidad. Ahora, justo en este momento, es tiempo de revolución. Ahora la izquierda debe de unirse y asestar el ultimo golpe al capitalismo y pasar de estar a la sombra esperando el momento propicio a cambiar las cosas y crear una sociedad libre igualitaria y solidaria.

Vendrán tiempos mejores y de las ruinas que se provocaron construiremos los nuevos cimientos mas solidos ,olvidaremos algunas cosas y nos adaptaremos a nuestras nuevas creaciones.

No existe temor alguno por ninguna perdida, las cosas buenas y que de verdad importan siempre permanecen, las cosas falsas, los hipócritas y toda la basura del mundo que hoy en día corrompe al hombre esta destinada a su auto destrucción. Porque los hombres fieles siempre están allí y ahora es el momento cuando se comprueba quien esta y quien se ha ido. El mejor apoyo se da cuando se necesita y cuando no también.

Todo ello solo llegara cuando comprendamos que si el presente es de lucha el futuro es nuestro y si hoy nos rendimos mañana no conseguiremos nada, tendremos un presente tirado y un futuro perdido.

movimiento armonico

2009-05-05T06:39:00.000-07:00

Uno se pasa la vida buscando soluciones a sus preguntas, pero lo que de verdad pasa es que uno va cambiando de preguntas sin mas. La duda y la angustia de no tener ninguna certeza rondan desde siempre a el alma humana. Del tal foma qu un dia el individuo se sorprende averiguando que ni sabe quien es ni de donde viene ni adonde va y acaba aceptando que lo unico cierto que tiene es que el piensa.
Ante este lote de dudas mas bien cabria buscar alguna certeza o alguna pequeña esperanza, que nos ayude a sobrellevar todo. A veces la esperanza se convierte en una escusa para no seguir decidiendo, una salida, una huida. Pero no se puede huir de la vida y alli reside el problema de los que buscando una alternativa a los problemas se adentran en algun vicio, de tal suerte que al final olvidan su proposito y solo recuerdan que deben saciar sus necesidades, olvidando o ignorando la vida que dejaron atras.
No se trata de ninguna odisea pues nisiquiera sabemos a donde tenemos que ir, nuestros caminos cambian mas rapido de lo que avanzamos y no logramos ir a ninguna parte. Tampoco es que sirva pararse a pensar demasiado tiempo y olvidarnos de andar. La vida es cambio y movimiento, es una transformacion constante, como nuestras metas y nuestros pensamientos.

Lo que mueve esto...

2009-04-29T07:00:00.000-07:00

Parecia un dia perfecto, el sol de la mañana se colaba por las rendijas de las persianas o por las ventanas resbalandose por las blancas cortinas.
Se levanto temprano aunque era fiesta y no tenia casi nada que hacer. Hoy era uno de esos dias en los que parece que nunca pasa nada, en los que cuesta salir de casa y que nunca se recuerdan porque son todos iguales.
En el silencio del comedor desde la cocina hizo en silencio el cafe, un cruasan y magdalenas.La tranquila rutina de todos los dias. Dejo la bandeja en la mesilla y encendio el televisor que aun olia a nuevo y que era uno de sus orgullos, un televisor de plasma el mas nuevo y grande que encontro en la tienda.
Se estiro y empezo a comerse una magdalena mojada en el cafe.
Seguramente habia visto esas imagenes en inumerables ocasiones pero hoy sin saber porque le sobresaltaban. No hacia falta que camiase de canal, si no eran guerras eran programas del corazon donde las gentes mas raras competian por quien gritaba mas, o eran los documentales de catastrofes de todo tipo. Ni siquiera el canal Historico con sus imagenes de las ultimas gerras daba una vision agradable del mundo.
Se acababa de levantar y se habia dado cuenta que estaba en un mundo en el que no le gustaba vivir, un mund que parecia tener fecha de caducidad.
Intento volver a zapear y vio una gran cumbre mundial de noseque organismo internacional de algunos paises y peces gordos y entonces se hizo la pregunta: ¿Que diablos movera este loco mundo? Puede que la politica no fuese dada la pinta que tenian los señores de las mesas que hablaban, discutian y mentian de forma tan politicamente correcta para seguir estando sentados en el mismo sitio. Tampoco tenian sentido los soldados del canal Historico ya que en el mundo incluso antes de que el naciese habia habido muchas mas guerras y no habian solucionado nada.

Y cuando mas necesitaba la repuesta lo oyo. Un sonido tan celestial y tan molesto a la vez, el sonido del despertador. Y penso en ella y en que ahora se deberia haber despertado. Y sonrrio porque lo vio. Lo que de verdad mueve todo es el amor, el suyo esta esperano en la cama y po el daria un sacrificio tan grande que podria salir tambien en las noticias.

A los maestros

2009-04-23T10:57:00.000-07:00

No quedan poetas como los de antes. ¿A donde fueron? Fueron a otras tierras mecidos por el soplo de la fama y los papeles de colores.
¿A caso los nuevos poetas cantan himnos?¿Pueden plasmar la belleza o la forma mas rápida de hacer dinero?

Mira los allí con sus coches y sus diamantes, con sus estudios y sus micrófonos de ultima generación y con sus collares brillantes y ropa ancha. Adornan el mundo con su firma en papeles aunque ellos prefieren firmar en talones. A estos artistas el trabajo de la rima les ha hecho subir a un falso cielo iluminado por falsas estrellas. Una vez allí, ilustran a los terrestres de su grandeza de estilo, su riqueza y sus innumerables vicios.

Los grandes poetas de antes no vendrán. No es nada rentable vivir en la miseria y el hambre o escribir contra el sistema que les alimenta. Nadie quiere morir lejos de su patria y enfermo, ni morir fusilado en su patria por la cara mas oscura del hombre.

En los colegios se estudia este viejo cantar y este viejo arte. Las tardes de Castilla o los podridos barrios de Nueva York. Ya nadie entiende sus versos. Pero queda el consuelo de los que intentamos seguir el ejemplo de los maestros, los que sabemos de su herencia, los que clamamos al cielo en contra del sistema que nos oprime y en especial los que no nos mordemos la lengua.

Los monstruos de Goya

2009-04-23T10:34:00.000-07:00

La oscuridad se despierta en medio de la silenciosa noche. La calma anda por los recovecos de las calles y los sueños por las esquinas de las oscuras habitaciones.
Las farolas con su débil luz alumbran las solitarias avenidas y allí donde no las hay, la creciente luna no ilumina tanto como cuando esta llena y alumbra con su blanquecino color el campo y sus plantas.
La arena de los caminos descansa en el suelo sin moverse y el asfalto también duerme. Todo ya forma parte de la noche que también se cierne sobre los aparcados automoviles que duermen como los leones.
El mundo esta quieto y congelado para casi todos. La noche es el territorio de los sueños, de las sombras y de la sinrazón.
La supercheria del pueblo hizo que las brujas con sus gatos negros y sus escobas patrullasen los oscuros cielos. Hoy la sociedad no consiente que ningún mito escape de su morada. Las brujas duermen entre las telarañas de algún pueblo abandonado. Los monstruos goyescos en el fondo de algún pantano, donde hubo trigo hay algas y donde hubo gente hoy es el territorio de los peces.
Aun así se escuchan los cantos de las sirenas, unas hacen correr a la gente que habita la noche hasta un refugio mas seguro donde cometer sus crímenes, otras intentan dar una esperanza en los lugares mas desolados. Escombros de hierro y manchas de sangre enturbian las solitarias carreteras mostrando el peligro del error humano o de las sustancias que nublan la mente.
Esta noche cambiara algunas vidas o se darán por finalizadas. De todas formas por la noche no se celebran los entierros. Se presupone ser la hora de l mala fortuna y del riguroso club de animas y difuntos, pero no se permiten admisiones a estas horas de la noche. Ello se reserva para el día, para la misa con campanas y el patio de los cipreses. Ellos dicen que son muchos y parece que si, aunque sigan vagando como acostumbran.
No es que sea tierra de desesperanza. Todos saben que pronto amanecerá y que tendrán que volverse a retirar a sus oscuras moradas del sueño. Esperaran su próxima oportunidad quizás en la siesta, deslizándose por las alargadas sombras del sol de la quieta tarde. Por ahora maldicen la luz y se van con los bártulos a otra parte. Subsisten en las mentes de algunas personas que han resistido a las luces de la razón. Viven encerrados en libro viejos y cuadros de Goya. No caben en el reino del asfalto y los ordenadores, allí todo es demasiado frió, incluso para ellos.

Oscuros suelos

2009-04-21T11:01:00.000-07:00

Andan a tientas entre la oscuridad y no son capaces de vislumbrar su propia silueta. Quizás el viaje les cambio o quizás son ellos los que no piensan cambiar. Lo cierto es que van directo a la deriva pensando que van solos. Son el fracaso del sistema y el fracaso de la sociedad, son la insumisión y la rebelión sin fundamento, son el caos del orden impuesto.
Son lo que sera todo esto, un todo que se derrumba porque en su interior también están podridos. Analizándolo seriamente no se puede decir que no piensen, de hecho no hacen otra cosa. Nacieron en un sitio no tan perfecto como las altas cunas que desde el fango observan su legado es un rincón de miseria en el reino de las ratas y las únicas oportunidades se pierden en el afán de imitar a la miseria. Imitar la miseria que les rodea al saberse no dueños del futuro y dueños de un pasado lamentable. Mientras el mundo res tate disfruta y difunde su palabra de falsa riqueza y bienestar, ellos son el tributo a pagar, las patas de una silla demasiado grande.
Tendrán suerte si sobreviven en esta jungla de cemento, pero su mermada cultura creara otro bucle de miseria. ¿Crees que mas habitantes para compartir la misma mierda podrán acabar con ella? No mientras los televisores no aullen y los habitantes de los grandes palacios del aire bajen como buzos a equilibrar la balanza. No mientras los antiguos profetas sean representados por farsantes de seda y oro que en su día representaron la peor cara del hombre y siguen haciéndolo. ¿Crees que a los de allá arriba les interesa que esta situación cambie? Esta es nuestra lucha y esos habitantes de las alturas no harán nada para cambiar las cosas, si acaso intentaran volar mas alto.

Andenes

2009-04-21T10:46:00.000-07:00

La vida es una estación de autobuses llena de gente que se va o que llega.
Puedes quitar todo de esa sala de espera, puedes desechar el tren y aun así ese sitio estará lleno. Porque en realidad lo que da vida a este frió sitio son las personas que lo habitan y las personas con las que uno a la fuerza ha de relacionarse.
Iran y vendrán, puede que de alguna puedas llegar a saberlo todo o nada, otras simplemente las veras pasar fugazmente sin casi acordarte de su rostro, pero una vez que salgan de tu campo visual seguirán viviendo y seguirán vagando por el mundo.
Los que se queden pasaran a formar parte de la estación, serán la estación misma y cuando ellos se vayan se quedara vacía y cuando tu cambies de estación podrás ver nuevas caras.
Esta estación esta fuera del tiempo y del espacio, sinceramente nadie vive en un tiempo permanente ni en un lugar permanente, todo cambia y ningún tren pasa dos veces por estas vías. A si que ningún viajero le da importancia a estas cosas.
No creo que haya muchos ladrones por estos lugares, el equipaje es a veces un peso e impide viajar con libertad de movimiento. ¿Quien puede correr hacia el alba cargado de maletas? ¿Acaso este tren ira mas rápido cuando este cargado de maletas llenas de bultos inservibles que se tardaron muchos años en conseguir?
Puede que tantos materiales pesen pero hay cosas que se confunden he visto ligeras maletas llenas de odios y malas ideas pesar mas que toda la estación entera. Para este viaje es mejor venir como uno vino al principio, sin nada.
Y cuando la noche caiga y las luces se enciendan los adormilados pasajeros bajaran a los andenes para descansar de sus largos viajes por el oscuro mundo y el oscuro tiempo

Olvido

2009-03-07T03:10:00.000-08:00

La historia de mi vida es que quiero olvidar esa historia. Parece una frase estúpida y puede que de hecho lo sea, pero yo no elegi aterrizar aquí.
Quiero meter todos mis recuerdos en bolsas de chucherías de plástico pequeñas, de esas que terminas mordiendo sus nudos o rompiéndolas. Una vez que lo haga las tirare al rió. Me da igual cual porque no lo pensare recordar.

Al tirar el pasado solo quedan ilusiones, esperanzas y futuro. No recuerdo haberlas tenido antes o por lo menos no sabia que tuviesen una cara amable. Como el que camina por la cara oculta de la luna, hasta que cruza el limite y puede ver la tierra que es mucho mas grande y azul en este lado donde no da el sol y la oscuridad se extiende.

Lluvia 2

2009-03-07T03:06:00.000-08:00

Las ideas se apiñan juntas armando jaleo como los niños saliendo de un colegio que tiene una sola puerta. Solo necesito hacer sonar el timbre.

A veces la lluvia es simplemente el timbre mas claro y sonoro. Así que seguiré dibujando garabatos en los cristales empañados de mi alma, reconfortando me con la sensación de que afuera esta lloviendo a océanos y a mares.

Lluvia 1

2009-03-07T02:53:00.000-08:00

Llueve con toda la paciencia del mundo y con la insistencia de un niño que exije que se le compre su juguete favorito. Las calles se inundan y el agua limpia las aceras. Al mismo tiempo que da brillo a los coches, los mismos que salpican a los transehuntes en su odisea personal de no resvalarse por las aceras. Con razon hacia tanto calor y con mucha mas llueve.
Ahora todo es de otro color, el cielo es gris y los tejados mojados adquieren un color triste y aunque los niños chapoteen en los charcos y las madres pongan el grito en el cielo, hoy el agua gano la partida.
Me encantan las ciudades con lluvia, donde el aire es mas limpio. Y me gustan en general las ciudades. En ellas, incluso el mas raro tendra personas raras con las que convivir. La ciudad es grande y fria, pero te acoje a su medida. Tampoco se le puede pedir mucho a un suelo de asfalto donde crecen los edificios como las hierbas en el cesped.

Historias y recuerdos (Parte I)

2009-02-25T11:42:00.000-08:00

Mañanma saldra el sol y no se si es un consuelo. Puede que la mala racha continue o se frene en seco. Puede que sea el peor dia de tu vida, o el mejor, o que simplemente sea como cualquier otro. De cualquier modo si le gusta jugar apueste, sino da igual porque seguira amaneciendo.
Parece una contradiccion pero el alma soporta el peso de una vida de exitoso una vida mas bien decente; En cambio es incapaz de aguantar el peso de una vida vacia. Y no se crea, los corazones helados son los que mas sufren, a pesar de la escarcha que los proteje. Los sentimientos siempre flotan hasta donde no cubre, aunque esten en lo mas profundo y hondo, en esa situacion saldran disparados a la superficie.

Un dia aprendi que las historia mas grande que podemos contar es la de nuestra vida. Porque las mejores historias no se escriben con palabras, se cuentan con los sentimientos. Son la narracion del alma mientras se descompone el cuerpo. Aqui solo los recuerdos son inmortales y aun asi, si no se cuidan se pudren y se ha de hacer, porque ellos nos acompañaran durante toda nuestra vida.

La vida de un suicida

2009-02-18T11:05:00.000-08:00

Me levante temprano y contemple el amanecer desde la azotea. A traves de los oscuros tejados el sol se ponia deslizandose por las sucias paredes silenciando el molesto ruido de los gigantescos aparatos de aire acondicionado.
El sol ya se habia puesto en otra parte y en la otra punta de esta ciudad todavia era de noche aunque aqui las farolas sigan encendidas.

No fue facil decir adios, pero que importa. A veces el mundo necesita de suicidas, gente que antes de pensar se lance al vacio. ¿Quieres triunfar? Muy bien, pues se rapido y apuesta, como decia envidia kotxina "Si luchas puedes perder y si no perdido estas" Y sino quedate enbobado y di sin mover ninguna ficha que quieres apostar a negros hasta que alguien lo haga por ti y lo haga. No se trata tampoco de competir con nadie vamos a ser sinceros, se trata de competir contra el jodido destino. Y ese tipo no es nadie entre nosotros dos, seras lo que elijas ser incluso si no elijes ser nada y solo los peces muertos nadan contra corriente.

Ahora lo sabes todo, sabes esa oscura verdad, que hace que los hombres se estrellen bajo sus propias elecciones. Bueno esto no es un camino de rosas, no hay padres de infancia guiando tus pasos, estas solo ante todo.

Dije antes que solo los suicidas disfrutan de la vida y no es del todo cierto, los arboles aveces tapan el bosque y los problemas la suerte de estar vivo. ¿Y que? Estan los problemas, pero detras esta la vida. Es como preguntarle a un poeta si merece la pena estar vivo. Porque un poeta contempla la belleza del mundo y la plasma en un poema. Un hombre que ha visto la belleza del mundo no puede negar su existencia y el solo hecho de poder volver a verla o de dejar constancia de ella en un trozo de papel le hara vivir.

Entonces busquemosla y no miremos hacia atras. Encontrarla en este mundo caotico y en ruinas nunca es tarea facil. Pero esto como el amor o como miles de cosas en la vida depende de la irracionalidad en gran parte. Si uno se para a pensarlo nunca lo hara, es necesario cerrar los ojos, apretar las manos y saltar al vacio.

Ese momento, ese instante que sientes caer puede ser el mas intenso, pero hace falta valor.

Un dia lo consegui y logre hacer las maletas. Comprendi como funciona el mundo que gira debajo de mis pies. Mas bien comprendio que funciona y que solo unos pocos tienen el valor de cambiarlo, solo unos pocos se paran y dicen "ey aqui hay algo que no funciona" o "A mi no me sale de los cojones hacer lo que el resto hace". Son cuatro locos, si, pero para arriesgar hay que estarlo. ¿¿¿Acaso Gandhi era un loco, o lo fue Napoleon o lo fue Ernesto Guevara??? Ciertamente si, pero tuvieron valor para hacerlo.

Un dia comprendi que habia otro sitio distinto fuera de estos oceanos de asfalto y cordilleras de pisos. Sabia que podia salir de aqui, pero tenia que reunir el valor. Hoy lo he hecho y aqui estoy, encontre el amanecer que era la perfecta escusa de un poeta y sueño como puede ser desde otro sitio.

Claramente los heroes existen y estan en algun lado. Los heroes son los que tienen el valor de vivir y sacan fuerzas de donde no las hay. Estan por todas partes y son mas invisibles que Clark Kent, aunque nadie a dicho que exista superman

Extraño Viaje

2009-02-12T06:20:00.000-08:00

Existen días en los que el frió invernal gana la partida. Días en los que la esperanza y las fuerzas mandan postales desde nueva york y sin ellas dos el viaje se hace largo y cree me aquí las azafatas no sirven cacahuetes, ni existen los pilotos expertos que con hábiles maniobras salvan a su tripulación de una muerte segura y salen en el telediario.
Aquí en vez de television en los pasillos se pueden observar electrizantes carteles de luces de neón, los carteles de luces de neón mas tristes con frases como "vamos a morir todos" o "la metrópolis es incapaz de sentir emociones humanas". En este momento la escena se llena de oportunistas que sacan provecho de la situación. Banqueros que quieren tus ahorros para conceder las hipotecas mas largas del mundo a futuros clientes, empresarios de pompas fúnebres que prometen el epitafio mas hermoso y las lágrimas mas sinceras que una plañidera puede fingir, algún pícaro buscándose la vida y un borracho que casi sin dientes llora de risa pero sin saber ciertamente de que.
En este viaje absurdo todos los pasajeros estamos preguntando aterrados a donde cojones vamos y mientras un cura y un iman discuten y terminan peleándose en medio del pasillo. Las azafatas ríen y bailan mientras algunas ancianas se santiguan sin parar.
El piloto anuncia que se acerca la hora del gran impacto y todos los pasajeros callan. Irónicamente entre risas las azafatas piden que nos pongamos la documentación en la boca para que después se nos pueda reconocer. Saco mi DNI y solo veo numeros. De repente los pasajeros se deshacen en cifras, mientras señores de traje pasan corriendo firmando papeles a una velocidad de vertigo.

Finalmente me despierto y todo esto a sido un sueño absurdo pero muy real. Me froto los ojos mientras miro con relax que el metro va haciendo trompos por en medio de la plaza mayor de algun pueblo.

In Memoriam Antonio Machado

2009-02-08T02:14:00.000-08:00

Lágrimas cubren la tumba perdida en un pueblo lejos de su patria. Lágrimas por uno de los mejores poetas que han existido. Un llanto triste para un poeta melancólico. Un poeta que consiguió elaborar con las mas tristes penas los mas hermosos versos.
Tu poeta que buscabas a Dios entre la niebla y hacías camino al andar, te vimos partir hacia la frontera para no volver. La guerra te arranco lo poco que te quedaba mas tu nunca te rendiste, luchaste hasta el ultimo segundo, hasta el ultimo aliento.
Llorar pues la muerte de una leyenda, un humilde poeta que hayo la gloria entre los versos. Llorar cualquiera que con lírica se expresa, pues el fue nuestro maestro.
Llorar en la tumba que queda muy lejos del limonero y muy lejos de los campos de aquella y lejana Castilla. Ya callo la tarde y el poeta sin equipaje partió hacia el atardecer. Nada llevaba salvo su sonrisa y un trozo de papel, atrás quedaba la guerra, el hambre, la muerte y el horror.Se marcho para no volver y como el dijo debemos le cuanto ha escrito.
Quien ha de escribir, sueña alcanzarte un día, pues todo el mundo sabe que cuando el poeta escribe con el alma el mundo para a escucharle. Entre tus versos melancólicos existe la mas bella poesía de uno de los genios que el mundo dio.
Va por ti Antonio.

¿Que importa?

2009-02-04T13:39:00.000-08:00

Las noticias resuenan en la cocina e inundan todos los cacharros de un trozo de caos. Ese caos que fluye por el mundo, guerras, accidentes de trafico, estadísticas absurdas y el nuevo fichaje del Real Madrid como no. Pero los ruidos que resuenan en la estancia son ecos mientras el sol primaveral se cuela por la ventana, aunque afuera haga un viento típico de enero. Todo es tan familiar y tan estraño.
El mundo anda dando vueltas por la cocina y por toda la casa. Pero esto solo es una pantalla de carga una espera. Porque ella vendrá otra vez y hasta ese punto nada importa. Podrán caerse el mundo y la realidad, porque ya no importan. Solo los segundos pasan rápido cuando ella esta, sin ella son largos y aburridos y no sirven.
Y la verdad no importa. Porque aparte de ella no hay nada importante.

No quieras explicarlo de un modo demasiado científico ni filosófico...Mejor dejalo ahora que estas a tiempo.

No puedes dar un sentido al amor, es el amor quien te da sentido a ti.
Y una vez que el llega es el protagonista de la historia, no hay nada mas allá de su obra de teatro.

Dedicado a Vik.

Tira el reloj por la ventana

2009-02-04T12:40:00.000-08:00

Siempre me suelo sentar en alto y decir ¿Lo sientes?
Y hoy siento el silencio y como pasa el tiempo. Lo siento como la sangre que corre por mis venas.
Ni siquiera estas letras pueden igualar a la montaña de libros dedicados a el tiempo.
Tampoco necesito mucho para hablar de el.
¿Para que? si mientras la vida pasa. Los segundos van danzando y todos debemos bailar su frenetica musica que terminara con el mas espantoso de los finales. Pero aqui da igual la musica o el estilo.
No es una de las tipicas discotecas a las que no se puede entrar con zapatos. Puedes venir como quieras. Al fondo de la sala hay un señor con su mejor traje y al lado suyo una banda de punks visten su pinta mas descuidada y sus botas para ocasiones unicas.
Insisto en que vengas como quieras, es tu baile y es tu tiempo. Aun asi mejor ven descalzo y bailaremos mas ligeros.
Y sera mejor que tires tu reloj por la ventana. ¿A quien le gusta que le recuerden la hora? Bailemos al son del tiempo y no nos acordemos de cuando empezo el preludio.

Telar absurdo

2009-02-04T12:23:00.000-08:00

La vida es como un tapiz absurdo sin un orden que podamos comprender.
Miles de hilos invisibles cruzan las calles y las esquinas, las almas y mentes, los odios y amores.
Miles de hilos atan o se desatan todos los días.
Pero casi nadie los ve.

Son miles de hilos hechos de un material tan abstracto y efímero que no se puede tocar, pero aun así se pueden romper. Porque son frágiles y se riegan como las plantas.

Son hilos que nos unen, unos le llaman amistad, otros amor... Tu haz lo que quieras. Simplemente estamos conectados por hilos demasiado finos. Si no los cuidas se rompen. Y si te levantas algún día de forma extraña quizás te de por romperlos tu mismo, pero pagaras un precio muy caro. La gente que no los tiene anda suelta en el abismo de la realidad y eso no es nada bueno. Cuida tus hilos o a las personas a las que te atan da igual, merece la pena.

Aunque esto tampoco es un cuento de hadas. No me mires así no digas que no te avise. Estamos atados si, pero algunos hilos tiran y con mucha fuerza. También andan rondando el amor o la amistad por allí. Pero los mejores hilos también están tegidos de vicios y tiran fuerte a personas sin voluntad que son simplemente marionetas en un mundo demasiado destrozado. Marionetas rondan por los rincones mas oscuros de la ciudad y dios sabrá que hilos son los que tiran de sus huecas cabezas. Así que detente y ten cuidado.

¿Los notas ahora?¿Notas los hilos que tiran de tu cuerpo?No hay ningún truco mas que tirar hacia otro lado o puedes aguantar estoicamente. Un perro no puede igualar la fuerza de dos bueyes pero un hombre puede tirar un edificio a cabezazos si su cabeza aguanta.

El Blues mas triste (Revisado)

2009-01-27T14:07:00.000-08:00

Camino solo entre casas viejas, aceras irregulares, calles estrechas y callejones retorcidos. Sin consuelo yendo a ninguna parte.

Recuerdo aquellos días en los que podíamos cambiar el mundo, cuando en palestina el cielo era azul y no estaba nublado por los misiles. Recuerdo y hecho de menos lo mas simple. La vida era sencilla o simplemente era vida.
Ahora se que esos tiempos pasaron y se perdieron como lo hacen los amigos de la infancia. Los echaras de menos toda la vida y aunque consigas el milagro de verlos no los reconocerás o el tiempo los habrá cambiado.Camino sobre la calle oscura y encharcada. Mi aliento humeante asciende en este aire cargado de niebla. Es invierno y las farolas no dan el suficiente calor y aunque lo dieran seguiría helado.

Esta es una de las noches mas tristes de mi vida. Mi alma se ha quedado sin fuerzas y aquí no hay suplentes, ni prorroga.. Esta vez la mala suerte gano la partida y se quedo con todo, todo por culpa de aquel poker de ases de mala suerte.

Te fuiste y tu reflejo te espera en el espejo, triste y cansado. Mis ojos se han declarado en huelga porque se niegan a llorar mas. Y mi alma no tiene cojones a resistir un golpe mas.

Siento por dentro como todo lo que alguna vez tuve se va. Se fue tu calor y tengo frió. Se fue tu mano y me perdí en la oscuridad. No queda esperanza, ni fe, ni ninguna fuerza para seguir.

Entro en un local de un barrio modesto, al parecer es mas grande de lo que pensaba. Solo quiero desconectar un poco. Cerrar mi alma a cal y canto y esperar el asedio del dolor con su ejercito de recuerdos.

Poca gente hay aquí y el silencio pesa como las mesas, las sillas y los taburetes.
Un músico sube al escenario y toca una melodía, a su lado una solista joven canta una canción sobre vidas truncadas y viajeros que llegan tarde a sus trenes.

Cierro los ojos y la música envuelve mi mente, es el blues mas triste que jamas he oído, en la noche que mas te he echado de menos.

Los muertos se van y dejan desolación a su paso. No dejan consuelo ni alegría, solo una fría ausencia. Y un vació en la tierra y en el alma de los que los recuerdan que no se puede tapar con cemento

No entiendo porque me dejaste solo. Me siento como en mitad de una película de zombies, mientras siento que el final esta próximo.

Ahora que todo ha acabado me siento solo. Ahora que todo ha acabado y queda poco para que se derrumbe el mundo, camino entre miles de personas y me siento solo. Miles de miradas me observan, quizás sean parecidas a mi o opuestamente distintas.

Puedo correr el riesgo de salir de este pozo, pero se que si tropiezo no saldré nunca de aquí.¿Acaso podría soportar otra vez perderlo todo?^Tampoco es que fuera el rey, pero te tenia a ti. Tu rostro iluminaba los días mas oscuros y tu compañía alivia las heridas que la vida me hacia en sus terribles acometidas. Eras todo y ahora no eres nada.

Afuera vuelve a llover, quizás el cielo quiera llorar lo que mis ojos secos se niegan a llorar. Llueve despacio mientras suena el blues mas triste que jamas ha sido tocado. Saldré del bar y seguirá sonando. Saldrá el sol y seguirá sonando. Porque la vida de vez en cuando desafina pero es una solista y tu asiento esta libre en el concierto del blues mas triste del mundo.

Los recuerdos se han aliado y planean destrozarme. Sus estandartes son retratos tuyos y su melodía la de los ratos que pasemos juntos, antes gloriosos y que ahora duelen tanto. Ni la muralla mas gruesa y alta, ni la armadura mas grande y dura podrá salvarme. Porque se que no podre olvidarte.

Cuando los músicos acabaron su actuación encendieron la televisión y lo vi: “Casa de un vecino de esta ciudad inundada por las lagrimas. Mientras continua la búsqueda de esperanza, las autoridades locales la quieren capturar viva....”

Dentro de una caja

2009-01-27T13:55:00.000-08:00

Quiero guardar en una caja todas las cosas que son tan comunes que ahora no puedo valorar. Quiero guardar todas las pequeñas cosas que observo cada día. Quizás un día las heche de menos.

Quizás heche de menos verte aunque lo haga todos los días Tengo miedo de perderlo todo y cuando lo haga darme cuenta de lo que lo necesito. Solo vemos lo importante de una cosa cuando la perdemos. No quiero ver lo importante que eres para mi demasiado tarde. Pero se que no puedo guardarte en una caja, aun así en mi corazón hay suficiente espacio para ti y dos campos de fútbol mas.

Una de agujeros(boceto)

2009-01-27T13:29:00.000-08:00

Puedes perder un brazo y poder seguir viviendo. Pero si pierdes a alguien te sientes caer en la mas profunda desgracia, ya no se trata de luchar contra la indiscapacidad, no se trata de luchar contra los obstáculos.

Es simplemente un pozo, un abismo negro que no termina. Un agujero tan grande que no se puede tapar con nada. Puedes acostumbrarte a su presencia y puedes vivir, porque realmente estas vivo.
Pero no te sientes a salvo,las almas no tiene chalecos anti-balas y puedes acabar teniendo un precioso coladero rojo donde antes tenias tu corazón. Porque podrás correr, podrás huir, olvidar o lo que quieras porque de nada servirá, es agujero estará allí.

Y eso eso es todo lo que queda después de tanto tiempo. Solo es cuestión de agujeros que no se tapan nunca. Ni siquiera los litros de alcohol podrán llenarlos.

Dedicado a Lidia y Noelia.

En este frente

2009-01-14T08:03:00.000-08:00

En esta guerra no hay trincheras.
Aunque muchos soldados caigan por el camino.

Nacimos un buen día y empezamos a tenerlos.
Crecimos con ellos y nos ayudaron a avanzar.
Quizás solo por ellos seguimos en este frente.
Porque que cuan desgracia es la vida del que no los tiene o los enterró.
Empuñamos nuestras armas y les damos brillo.
Esperamos en el frente en pos de un nuevo día, mientras el amanecer se extiende por el camino lleno de obstáculos.
Miramos ese camino, algunos con miedo y otros con valor, porque muchos de nosotros caeremos en alguna de sus trampas.

Esta guerra parece que no acaba y estoy cansado de gastar la munición al aire.
A veces en las largas noches de espera siento que yo soy mi peor enemigo.

A veces pienso que este estúpido camino no me llevara nunca hacia mis sueños.
Pero muevo la cabeza para despejar mis ideas, de no ser por ellos no estaría aquí en su busca.
De no ser por ellos mi vida no valdría un pimiento y ciertamente no pienso daré por vencido.